El Rey Theron había pasado otra noche de frío y tos, una agonía sorda en la mazmorra. Su cuerpo, demacrado y huesudo, temblaba incontrolablemente bajo la fina manta de lana, un trozo de tela tan inútil como una telaraña contra la helada. Cada respiración era un esfuerzo agónico que le quemaba los pulmones, produciendo un sonido cavernoso y húmedo en el silencio. La humedad de la celda, espesa y con olor a moho y desechos, se había metido en sus huesos, provocándole un dolor sordo y persistente, que lo hacía sentir como si su esqueleto estuviera hecho de cristal agrietado.
El pan y las hierbas que su misteriosa benefactora le había proporcionado en los últimos días eran lo único que lo mantenía con vida, un maná milagroso que olía a tierra y canela, un regalo inmerecido en el reino de la d
