El camino de regreso al rancho fue una procesión de sombras, sangre y silencio, una marcha lenta bajo el cielo que comenzaba a teñirse con los primeros grises del amanecer. En el asiento trasero del vehículo blindado, Giovanni Moretti viajaba recostado, pálido, sus heridas cubiertas apenas por vendas provisionales que no lograban contener la hemorragia. Jadeaba de dolor, cada bache en el camino arrancándole un gruñido bajo. Su pierna sangraba aún, el oscuro rastro del líquido vital expandiéndose en la tela.
El brazo herido colgaba inútil, el dolor irradiando por cada fibra de su cuerpo. La fiebre ya comenzaba a devorarle los sentidos, sumiéndolo en una neblina de agonía.
A su lado, con el rostro pétreo, tallado en la dureza de la experiencia, viajaba Moretti, el Patriarca. No dijo una so
