La madrugada en Las Azucenas era fría, más allá de la temperatura, como si algo invisible y gélido caminara entre las sombras que se alargaban por las calles empedradas. Mientras en el rancho del Halcón aún quedaban rastros dispersos del día de fiesta
—copas olvidadas sobre las mesas, restos de cigarrillos esparcidos en los ceniceros, el eco de risas que ya dormían, ahogadas por el cansancio y el alcohol—, en otro punto de la ciudad, la oscuridad era más espesa… y mucho más peligrosa.
Luis Monsalve se paseaba como una fiera enjaulada, sus pasos resonando secos en el vasto y lúgubre espacio de un galpón escondido detrás de un depósito portuario. Llevaba días oculto, semanas, meses, esperando el momento preciso, esperando que Giovanni Moretti cometiera un error, que la complacencia lo trai
