El sol del domingo se alzó lento sobre Las Azucenas, tiñendo el cielo con tonos de ámbar y oro viejo, dorando los vastos campos que rodeaban el rancho Moretti. El aire de la mañana olía a pasto fresco recién cortado, a café recién colado que se filtraba desde la cocina, y a un silencio tan poco habitual en aquel lugar que parecía el preludio de una calma fingida, de una tregua antes de la tormenta.
Salamandra despertó tarde, con la boca seca, una leve resaca martilleando en sus sienes, el cuerpo rendido por la euforia de la noche anterior. Buscó con la mano a su lado en la cama, pero Giovanni no estaba. Solo quedaba la marca de su cuerpo en las sábanas de seda, el leve hueco que había dejado su ausencia, aún tibio.
Se puso una bata ligera de satén, de un tono marfil que contrastaba con e
