Massimo
Estaba agotado.
El tratamiento de Savina avanzaba algunos días y retrocedía mil pasos otros. Pero lo estaba intentando, y eso era algo que no podía ignorar. Se entregaba a su sanación con la misma intensidad con la que se resistía a ser vista como frágil.
Por mucho que yo la tratara como una delicada flor, como algo precioso que debía proteger en una burbuja impenetrable, ella me demostraba, una y otra vez, que era más fuerte de lo que yo quería admitir. Más fuerte de lo que cualquiera suponía.
Y también era incierta.
Había pensado que la noticia la destrozaría, que la sacudiría hasta lo más profundo. Que, de alguna forma, la haría titubear.
No lo hizo.
La familia Caravaggio había muerto en un accidente aéreo. Sin sobrevivientes.
Durante el funeral, Savina se mostró acongoj
