Llevaba cuatro noches durmiendo en la cama de Dante Moretti.
Cuatro noches en las que me metía entre esas sábanas de hilo egipcio con el estómago apretado y el cuerpo en alerta máxima, pegada al borde del colchón como si el metro de distancia que nos separaba fuera una línea que ninguno de los dos podía cruzar. Cuatro noches esperando. Tensa. Lista para lo peor.
Y cuatro noches en las que no pasó absolutamente nada.
Dante llegaba tarde. Se desvestía en el vestidor, salía con una camiseta y un pantalón de pijama oscuro, se metía en su lado de la cama, y apagaba la luz. Sin palabras. Sin mirarme. Como si yo fuera un mueble nuevo que todavía no había decidido si le gustaba o no.
Al principio pensé que era una táctica. Una forma de hacerme bajar la guardia.
Al tercer día empecé a pregunta
