Se lo dije en la cena.
Puse el segundo papel sobre la mesa junto al primero. Dante los miró. Los leyó con esa concentración fría que aplicaba a la información nueva — no con emociones visibles, sino con esa evaluación clínica que ya reconocía como su manera de manejar cualquier cosa importante.
Luego levantó la vista hacia Gianna.
—¿Cuándo llegó? —preguntó directo, sin preámbulo.
—Ayer —dijo Gianna, sin bajar los ojos—. Dentro del libro de italiano de Ettore.
—¿Ettore lo sabía?
—No lo creo. El libro estaba en el pasillo antes de que llegara a mi habitación. Cualquiera pudo meterlo.
Dante asintió una sola vez. Luego miró a Gianna con esa atención directa que usaba cuando algo le resultaba digno de ser evaluado en serio.
—¿Por qué no me lo dijiste ayer?
—Quería leerlo primero —dijo
