El agua de la regadera resbalaba por el pecho tatuado de Levka como una caricia constante. El mafioso elevó el mentón, cerrando los ojos para dejar que la lluvia caliente golpeara su rostro y recorriera cada centímetro de su musculatura tensa. Sus pestañas tupidas estaban empapadas y pesadas, mientras la espuma del jabón se deslizaba por sus hombros anchos y bajaba por los surcos de su abdomen, perdiéndose entre sus muslos. Se iría de viaje a la mañana siguiente y necesitaba que ese calor le arrancara la rigidez de una semana cargada de traiciones y decisiones letales.
Sus noches no habían sido las más llevaderas desde que se anunció que iba a casarse; las traiciones estaban a la orden del día en la Bratva y el peso de su cargo como Pakhan se sentía más denso bajo la oscuridad del insomni
