++++
Estamos llegando a casa de Damián. El silencio es espeso, cargado de electricidad. Él no ha dicho ni una palabra desde que dejamos el restaurante, pero su mandíbula tensa, sus dedos tamborileando en el volante, y esa mirada al frente, lo dicen todo.
Cuando finalmente se estaciona, apaga el motor sin mirarme, pero habla con voz baja, ronca:
—En parte… se canceló mi viaje —hace una pausa—. No. Te mentí. Sí voy a viajar—dice, y gira al fin la cabeza para verme—. Pero quiero que estemos juntos esta noche. Juntos.
Lo miro. Mis ojos se clavan en los suyos, y le susurro:
—¿Y cuándo volverás?
—En quince días… o un mes. Pero te estaré llamando. No lo dudes.
Asentí. Mis piernas están inquietas, y el corazón me late en los oídos.
—Salgamos. Te tengo una sorpresa.
Como niña chiquita, sal
