El Arte de la Guerra
Damián
El acero cantó en el aire como una promesa de muerte.
Mi katana favorita—forjada en Japón por un maestro herrero que había tardado dos años en perfeccionarla—se movía como una extensión de mi alma. La hoja negra como la medianoche reflejaba las luces del gimnasio privado en mi pent-house, y grabado en el metal brillaba el escudo familiar: una serpiente enrollada, símbolo de los Sokolov.
La Cobra. Así me conocían en el mundo empresarial. Letal, silencioso, y absolutamente implacable.
Mi padre me había regalado esta katana el día que cumplí veinticinco años. "Para el hombre que sabe esperar el momento perfecto para atacar", me había dicho. Irónicamente, fue lo ultimo que hizo antes de que el párkinson llegara.
Cinco de mis hombres de seguridad me rodeaban en
