Boulou ne s’était jamais remis de la mort de sa fille Clara. Dans son malheur, il avait eu la joie d’avoir l’enfant à élever. À la disparition de ses parents, la petite Oriane n’était qu’un bébé. Mais son grand-père avait su l’entourer de soins attentifs. Oriane n’avait gardé aucun souvenir de ses parents, et parfois, il lui arrivait de penser qu’elle n’était qu’un petit soleil offert par ses parents à un vieil homme.
La nuit tombait lorsqu’elle parvint chez son grand-père. Elle eut tôt fait de conduire sa jument à l’écurie. Le vent marin soufflait encore et enveloppait la maison. Il était moins fort que durant la tempête et tourbillonnait sans bruit, gorgé d’humidité. Oriane entra et ferma la porte.
— Me voilà, grand-père. Faut-il allumer ?
— Dans un moment, ma fille, quand nous manger
