IX
Les flammes de l’hiverLe vent n’arrivait pas à dissiper complètement la brume matinale. Le soleil hivernal avait du mal à réchauffer la terre. Il pataugeait dans une sorte de gangue rougeâtre. Pierre venait de terminer la taille des vignes, épaulé par son père qui l’aidait l’après-midi. La nature ne s’éveillerait qu’au premier chant de l’alouette. Depuis quelques jours, le froid persistait. Le thermomètre était même descendu au-dessous de zéro. Pierre en profita pour rentrer avec la charrette les tas de souches mortes des printemps précédents que sa mère brûlerait dans la cheminée.
Lorsqu’il revint à midi, son père était assis au coin du feu. Il contemplait les flammes et son œil pétillait de malice.
— On verra bien qui sera le plus malin, grogna-t-il mystérieusement, les bougres ne
