El sábado por la mañana en Bel-Air debería ser sinónimo de silencio, café recién hecho y el sonido distante de los aspersores cuidando el césped perfecto de Alistair. Pero para mí, es el inicio de una pesadilla coreografiada. Pero agradezco que no haya nadie del personal, lo que me da un respiro y no tener que fingir con una sonrisa perpetua. Tras el beso en la cocina del café, el aire entre nosotros se ha vuelto irrespirable, cargado de una electricidad estática que hace que me duela la piel cada vez que él pasa cerca. No hemos hablado del tema en todo el trayecto de regreso, y me refugié en la habitación, tratando de procesar cómo mi cuerpo sigue traicionándome cada vez que él está cerca.
Estoy en la cocina, descalza, preparando un café cargado para intentar disipar la bruma del insomni
