La venganza del cisne

CAPÍTULO 7: Cazar al cazador

Desde que estalló el escándalo en el teatro, la Academia Saint-Gabriel había dejado de ser un templo de disciplina para convertirse en una jungla encubierta. Las reglas seguían allí, escritas en paredes de mármol, pero nadie las respetaba. El orden era una ilusión.

Y Carla lo sabía.

La expulsión silenciosa de Claudia del círculo de Melissa fue celebrada por unas, temida por otras, y observada con malsano interés por todos. Pero para Carla, fue simplemente un movimiento necesario. Claudia ya no era útil. Ya había cumplido su propósito: crear la grieta. Ahora, Carla necesitaba algo más.

Poder. Legitimidad. Trono.

Y para eso, necesitaba a Sam.

Los rumores corrían más rápido que el wifi. Que Melissa había llorado. Que Sam la había ignorado. Que Claudia se había encerrado en el baño y había roto un espejo a puñetazos. Que la directora estaba al tanto de todo, pero que no podía actuar sin pruebas.

Carla se limitaba a sonreír desde la distancia. Había hecho su parte. Ahora venía la danza más delicada: entrar en el radar de Samuel Laurent sin parecer interesada.

Y lo logró al tercer día.

Fue en la biblioteca. Sam estaba en una mesa del fondo, con la laptop abierta y los audífonos puestos, aparentemente revisando ensayos. Carla eligió una mesa cercana, no demasiado, lo justo. Llevaba un vestido gris perla, discreto pero elegante, con el cabello suelto y unas gafas redondas que le daban un aire académico.

Fingió buscar un libro de arquitectura renacentista. Fingió hojearlo. Y entonces, como si el azar existiera, dejó caer sus marcadores justo al lado de la mesa de Sam.

Él los recogió sin hablar.

Se los extendió.

Carla levantó la vista, sorprendida con perfección ensayada.

—Gracias —susurró.

Sam no respondió de inmediato. La observó unos segundos. Luego, ladeó una sonrisa.

—Isabella, ¿cierto?

—Sí —respondió ella, con una tímida inclinación de cabeza—. Aunque… no pensé que sabías mi nombre.

—Todos saben tu nombre —dijo él, sin perder el tono casual—. Desde aquella fiesta. No todos los días aparece alguien nuevo y logra que Melissa se olvide de sí misma por diez segundos.

Carla sonrió, bajando la mirada.

—No era mi intención llamar la atención.

—Justo por eso lo hiciste.

Ese fue el primer anzuelo. Sam, el encantador. Sam, el cazador. Pero esta vez, no sabía que él sería la presa.

Los siguientes encuentros fueron casuales, siempre a distancia prudente. Un cruce de miradas en el comedor. Un “hola” breve en el pasillo. Una vez, Sam le sostuvo la puerta. Otra, ella le devolvió un cuaderno que él había olvidado.

Cada gesto era calculado. Cada sonrisa, medida.

Hasta que llegó la invitación.

Un mensaje en la aplicación interna del campus:

“Isabella: me preguntaba si podrías ayudarme con una tarea de Historia del Arte. No entiendo nada de las referencias florentinas y sé que tú sí. ¿Nos vemos esta tarde en el pabellón de estudio? —Sam”

Carla dejó que el mensaje respirara una hora antes de responder.

“Claro. Estaré allí a las cinco.”

El pabellón de estudio estaba vacío a esa hora. Afuera llovía con fuerza, el tipo de lluvia que hace que todo se sienta más íntimo. Sam ya la esperaba, con dos cafés en la mesa. Llevaba el uniforme abierto en el cuello y una expresión entre curiosidad e interés.

—Gracias por venir —dijo él, ofreciéndole un café—. No sé si en Suiza las lluvias son así, pero aquí... parecen personales.

Carla sonrió con dulzura.

—Allá son más frías. Más predecibles. Como las personas.

Sam la observó un segundo más de la cuenta.

—¿Y tú eres predecible?

—No —respondió ella sin dudar—. Por eso me fui.

Ese silencio posterior fue distinto. Ya no era cordialidad. Era tensión. Sutil. Palpable. Sam bajó la mirada al cuaderno, pero no anotó nada.

—¿Sabes? —dijo él de pronto—. No me caes mal. Lo cual es raro. Porque no confío en nadie aquí. Y porque normalmente las chicas como tú no me soportan.

—¿Como yo?

—Sí. Bonitas. Calladas. Raras.

Carla fingió una risa baja.

—Quizás porque no me interesa que me caigas bien.

Sam la miró, divertido. Intrigado.

—Eso fue sexy.

—No fue un cumplido.

—Lo sé. Por eso fue sexy.

El intercambio era un vals envenenado. Carla no dio más señales. Terminó la sesión, cerró su cuaderno y se marchó con la misma elegancia silenciosa con la que había entrado.

Pero dejó una frase en el aire, al llegar a la puerta:

—La próxima, me toca a mí elegir el tema. Historia de máscaras venecianas. Te vendría bien.

Esa noche, Sam la buscó en i********:.

Y la siguió.

Carla esperó veinticuatro horas para aceptarlo.

Melissa lo notó. Lo supo. Las exreinas siempre sienten cuando otra está alzando la cabeza. Se lo cruzó en el patio y lo vio deslizando el dedo por la pantalla con una sonrisa que no era para ella.

—¿Qué haces con esa nueva? —le preguntó, sin filtros.

—Nada. ¿Te molesta?

—¿Acaso quieres reemplazarme?

Sam la miró de lado.

—No. Nadie te reemplaza. Algunas solo hacen que uno te olvide —respondió de manera helada pues no le gustaba ser controlado por ella.

Melissa se quedó de una pieza. Sabía lo que eso significaba. Sabía lo que venía.

La corona tambaleaba.

Y Carla, desde su cama, subió una historia.

Una imagen sencilla: un antifaz de encaje n***o sobre un libro de danza.

Sin texto. Sin contexto.

Solo un mensaje subliminal para quien supiera mirar.

Mauro le escribió de madrugada:

“¿Cambio de estrategia?”

Carla respondió:

“No. Evolución.”

Porque lo había entendido desde el principio: para destruir a la reina, no basta con romperle el trono.

Hay que seducir a su rey. Y luego, hacerlo arder con ella.

Los días siguientes fueron una sinfonía cuidadosamente afinada.

Primero fue el comedor. Carla estaba en la fila para servirse té cuando Sam se colocó detrás de ella. No dijo nada al principio, solo esperó. Pero cuando la taza de ella se volcó apenas por el movimiento de la bandeja, fue su mano la que se adelantó para estabilizarla.

—Parece que alguien no ha dormido bien —comentó, como si se conocieran de años.

Carla no respondió de inmediato. Le dedicó una media sonrisa sin girarse del todo.

—Culpa de las tormentas. Me ponen inquieta.

Sam alzó las cejas, divertido.

—¿Miedo al trueno o a lo que trae después?

—A lo que se lleva —respondió Carla, y caminó hasta su mesa sin esperar réplica.

Después fue la clase de teoría musical. El profesor tardó en llegar y los alumnos se dispersaron en grupos ruidosos. Carla se sentó junto a la ventana, como siempre, repasando partituras antiguas. Sam entró un minuto después. No se fue con los chicos que lo esperaban al fondo, sino que cruzó el aula y se dejó caer en el asiento vacío a su lado.

—¿Te molesta si me siento aquí? —preguntó, sin pedir permiso realmente.

—Depende de tus intenciones.

—Solo aprender —dijo, con una expresión que nadie le creía jamás.

Carla bajó la mirada al papel.

—Entonces estás a salvo… por ahora.

Durante toda la clase, Sam no dejó de mirarla en los ratos muertos. No con descaro, sino con una mezcla de interés y cálculo. Como quien intenta leer entre líneas. Como quien no sabe si tiene delante a una presa o a una trampa con perfume.

El tercer encuentro fue inesperado. Lluvia otra vez. Carla salía del pabellón de danza con el bolso al hombro, mojada hasta los tobillos. La visera de su abrigo empapada, y el moño deshecho por la humedad. Fue entonces que lo vio, estacionando el auto n***o en el borde del jardín lateral.

Él bajó el vidrio al verla.

—Súbete, no vas a llegar seca al edificio ni con un milagro.

Carla dudó solo dos segundos antes de abrir la puerta y sentarse.

El interior olía a cuero y colonia masculina. Sam subió el volumen de la calefacción sin mirarla.

—No sabía que bailabas hasta tan tarde.

—No sabía que tenías un auto como este —dijo ella, sacudiéndose el agua del cuello.

—Técnicamente, no debería traerlo. Pero las reglas aquí son sugerencias. ¿No?

Carla giró el rostro hacia él.

—Para ti quizás. Para los demás… son sentencia.

Sam soltó una carcajada suave.

—Tú no hablas como las demás.

—Porque no vine a ser una más.

La frase quedó flotando. Sam la miró un segundo más de lo conveniente. Luego puso el auto en marcha.

—¿Dónde te dejo?

—En la entrada lateral. No quiero que alguien saque fotos.

—¿Eso es por mí o por ti?

Carla sonrió.

—Tú sabrás.

El silencio que siguió era cómodo. No hacía falta música. No hacía falta hablar. La lluvia repicaba sobre el parabrisas con cadencia hipnótica.

Cuando llegaron, Carla no se bajó de inmediato.

—Gracias por el… rescate.

—Cuando necesites otro, solo manda señales de humo —bromeó Sam, pero su tono no era tan ligero.

Ella abrió la puerta. Antes de salir, se inclinó apenas.

—Y tú, Samuel Laurent… no sabes cuán cerca estás de necesitar ser rescatado tú también.

La dejó allí, caminando entre charcos, envuelta en su abrigo n***o como si fuese un personaje de una novela francesa. Sam se quedó un largo rato sin moverse.

Como si supiera —o intuyera— que acababa de cometer un error.

Melissa se enteró del paseo en auto una hora después.

La información le llegó a través de una de sus exaliadas, esas que aún no sabían si seguirle la corriente o comenzar a distanciarse.

—La vi subir. Él la llevó en su auto. Y no se veía obligada, Mel. Estaba sonriendo.

Melissa apretó el celular con tanta fuerza que los nudillos le crujieron. No respondió. Solo subió la música y se encerró en el estudio de danza con furia.

Durante los ensayos de la noche, bailó como una fiera enjaulada. La profesora la detuvo dos veces.

—Estás forzando demasiado los giros, Melissa. Tu eje está roto.

Melissa la ignoró.

Porque no era su eje corporal el que se rompía.

Era su corona.

Esa madrugada, Carla estaba sentada en la cama, repasando notas, cuando Mauro le escribió:

“Samuel Laurent. ¿Estás segura?”

Ella respondió:

“No necesito que confíes. Solo que estés listo.”

Y Mauro, como siempre, obedeció.

“Listo.”

Carla sonrió. Abrió una carpeta privada en su celular y reprodujo el video.

Era de la biblioteca. De esa primera conversación. La cámara oculta en su collar lo había captado todo: desde la frase de “Bonitas, calladas, raras”, hasta su primera mirada interesada.

El audio era limpio.

La imagen, nítida.

Prueba. Registro. Control.

Porque Carla no daba un paso sin documentarlo.

Porque Sam no era el premio.

Era la llave.

Y Melissa, la puerta a derribar.

Cuando apagó la pantalla, murmuró para sí, en la oscuridad del dormitorio:

—Pueden enamorarse de la máscara… pero nunca verán la daga que hay detrás.

Y se durmió.

Sabiendo que todo avanzaba exactamente como debía.