La camisa blanca colgaba de sus hombros como una victoria silenciosa.
Carla bajó del taxi en la esquina, como siempre. Caminó las últimas tres cuadras envuelta en un abrigo largo, el cabello aún recogido en un moño que se sostenía gracias a horquillas y obstinación.
Nadie miraba. Nadie sabía.
Las calles estaban oscuras, con faroles intermitentes y basura acumulada en las esquinas. El edificio donde vivía tenía la pintura descascarada y un timbre que solo funcionaba si uno lo golpeaba dos veces y rezaba en latín. Carla no tocó el timbre. Tenía llave. Subió las escaleras despacio, sorteando un par de bolsas mal cerradas.
Se metió en su habitación, cerrando la puerta tras de sí. Encendió la lámpara de escritorio. La bombilla parpadeó tres veces antes de estabilizarse. En la esquina del cu
