La venganza del cisne

CAPÍTULO 9 La invitación

El campus entero parecía moverse más lento ese día, como si el aire estuviera cargado de electricidad estática. La noticia circulaba a media voz: la madre de Sam Laurent cumpliría años, y como cada año, habría una fiesta privada en la residencia de los Laurent. Una de esas que nadie osaba rechazar si tenía la suerte de ser invitado.

No era una simple celebración. Era una exhibición de poder.

Y hasta ese momento, todos asumían que Melissa iría con Sam.

Todos menos Carla.

—¿Has oído? —le susurró una alumna a otra en el comedor—. La fiesta de Madame Laurent es mañana. ¿Ya sabes quién irá con él?

—Obvio que Melissa. Van juntos a todos lados. Hasta cuando no están juntos.

—No sé… se han peleado tanto últimamente. Y Claudia… bueno, ya viste lo del otro día.

—¿Y esa nueva? Isabella. Hay algo raro con ella. Sam la busca todo el tiempo.

—¿Tú crees?

—No creo. Lo veo.

Carla estaba sentada a dos mesas de distancia, cortando una rodaja de kiwi con calma quirúrgica. Fingía no escuchar, pero cada palabra era una nota más en la sinfonía que ella componía en silencio.

No llevaba maquillaje ese día. Solo un gloss suave y una mirada perfectamente calculada. Parecía distraída, casi ausente, mientras bebía té de jazmín con la elegancia de una hija de diplomáticos. Justo lo que era. O lo que todos creían que era.

El salón se congeló cuando Sam entró.

No porque fuera extraño verlo allí —todos lo conocían— sino porque no se detuvo en la mesa de los populares. Ni en la de los varones. Fue directo hacia ella.

Carla levantó la mirada con lentitud, como si no esperara nada de él, aunque por dentro… por dentro ya sabía lo que venía.

Sam se detuvo frente a su mesa.

—¿Puedo sentarme?

—¿Crees que necesitas permiso para eso? —respondió ella, bajando la vista a su kiwi.

Sam sonrió con una mezcla de diversión y nerviosismo. Se sentó. Por un instante, el comedor entero contuvo la respiración.

—Mi madre cumple años mañana. Hará una cena en casa. Formal. Nada muy grande, solo familia y… personas importantes.

—¿Y? —Carla siguió sin mirarlo.

—Quiero que vengas conmigo.

Silencio.

Carla levantó la mirada, por fin. Sus ojos verdes falsos lo taladraron con una serenidad que asustaba.

—¿Invitaciones por desayuno? Qué estilo tan… poco Laurent.

Sam se rascó la mandíbula, incómodo por primera vez.

—No soy bueno con las formalidades.

—No lo eres —admitió Carla—. Pero sabes jugar. ¿Estás seguro de lo que estás haciendo?

—Sí.

—¿Lo sabe Melissa?

—No es su fiesta.

—Pero sí su territorio.

Sam sonrió con una chispa de desafío.

—¿Te asusta?

—No. Me da flojera.

La tensión entre ellos era tan espesa que una cuchara se habría doblado sola. Sam se inclinó apenas.

—Dime que sí, Isabella.

Carla tomó la servilleta con delicadeza, limpió una migaja invisible de su plato y dejó que el silencio madurara lo suficiente.

—¿Entonces? —preguntó Sam en el comedor, sin quitarle los ojos de encima—. ¿Vendrás?

Carla se llevó la taza a los labios, sin apuro.

—¿A qué hora empieza?

—A las ocho. —Él se detuvo un segundo, como si dudara—. Puedo pasar por ti siete treinta.

Ella levantó la mirada, y durante un instante, hubo un destello casi imperceptible en sus ojos. Algo parecido a una alarma.

—No —dijo con una sonrisa suave, cerrando su cuaderno—. Prefiero llegar por mi cuenta. Es más... elegante.

Sam pareció confundido, pero no insistió.

—Está bien —respondió, tragándose la curiosidad—. Nos vemos allá entonces.

—Claro —Carla lo miró a los ojos—. No me hagas esperar.

Más tarde, ya en su pequeño cuarto del departamento desvencijado donde vivía con sus padres, Carla extendió sobre la cama los únicos dos vestidos que había logrado conservar de su antigua vida. No eran nuevos, pero aún se veían caros

Al día siguiente, Carla llegó sola. En taxi. Bajó dos cuadras antes, para que nadie viera de dónde venía. Caminó el resto del camino con paso firme y la espalda recta. Nadie sospechó. Nadie se imaginó que, tras esa seguridad impecable, se escondía una verdad mucho más cruda.

Porque en ese mundo de mármol, candelabros y trajes a medida, Carla no solo fingía pertenecer.

Planeaba quedarse.

Llegó sola.

No lo necesitaba a él para hacer una gran entrada. Su vestido marfil, el cabello recogido en un moño bajo y los tacones perla hacían que pareciera salida de una campaña de alta costura. Cuando cruzó la entrada de la residencia Laurent, una de las empleadas le pidió su nombre y la guió hacia el salón principal.

Los invitados ya estaban esparcidos entre las columnas de mármol y las mesas bajas con aperitivos. Carla reconoció rostros: empresarios, políticos, familiares lejanos y compañeros del colegio. Nadie la conocía, pero todos la notaron.

Y entonces vió a los padres de Sam.

La señora Laurent estaba en el centro, rodeada por un grupo de mujeres de su misma edad, todas vestidas como si compitieran por ser la más rica en perlas. Su rostro era el de una mujer que había vivido en el poder toda su vida y no concebía otra opción. A su lado, su esposo, un hombre alto, de mandíbula marcada y mirada de juicio constante, observaba a los invitados como si fueran piezas en una subasta.

Carla respiró hondo. Sabía comportarse en salones así. Sabía exactamente cómo moverse, cómo inclinarse, cómo fingir naturalidad.

Sam apareció a su lado como una sombra elegante.

—Viniste —dijo con una sonrisa apenas torcida.

—¿Dudabas?

—Nunca. —Y luego, extendió una mano hacia sus padres—. Ven. Quiero que los conozcas.

La presentación fue impecable. Sam tomó el brazo de Carla con suavidad y la condujo hacia el círculo íntimo de los Laurent.

—Mamá, papá… ella es Isabella Duarte.

Madame Laurent la observó de arriba abajo, con esa sonrisa medida que usaban las mujeres que sabían disimular la sospecha con glamour. Pero entonces, para sorpresa de Carla, la mujer abrió los brazos.

—¡Isabella! Al fin. He oído hablar tanto de ti.

Carla contuvo el parpadeo.

—Es un honor, señora Laurent.

—No seas tan formal, querida. Hoy estamos celebrando. Además —añadió con una risa suave—, cuando alguien aparece tantas veces en la boca de mi hijo, uno empieza a tener curiosidad.

Sam fingió una tos. Monsieur Laurent, por su parte, extendió la mano.

—Bienvenida, Isabella. ¿Dijiste que eras hija de diplomáticos?

—Así es —respondió Carla con naturalidad ensayada—. Mi padre está destinado en Sudamérica ahora, y mi madre prefirió instalarse conmigo aquí para que pudiera terminar el ciclo lectivo sin interrupciones.

La señora Laurent asintió con una sonrisa, como quien reconoce su propio reflejo en otra mujer joven.

—Qué considerado. Sam dice que eres brillante. Me habló de tus ensayos. De tu capacidad de análisis.

—¿Lo hizo? —preguntó Carla, girándose ligeramente hacia él con un tono inocente, como si no lo supiera. Como si eso no la desconcertara.

Sam alzó su copa, sonriendo con descaro.

—Yo solo digo la verdad cuando me conviene.

Madame Laurent rió, encantada.

—Isabella, querida, acompáñame. Me gustaría charlar contigo a solas unos minutos. Es tan raro encontrar una chica que no suene hueca entre tanto vestido de gala.

La conversación se trasladó a un rincón del salón, junto a una pequeña escultura de mármol importado. Carla se sentó frente a Madame Laurent con las piernas cruzadas, las manos sobre el regazo y la espalda recta.

—Me gusta observar —dijo la mujer, tomando un sorbo de su bebida—. No suelo confiar en lo que me cuentan los demás. Pero en ti hay algo… distinto. Cautela. Elegancia. No te dejas llevar por las luces. Me recuerda a mí cuando tenía tu edad.

—¿Eso es algo bueno? —preguntó Carla, con una media sonrisa.

—Es lo único que importa. —La madre de Sam dejó la copa sobre la mesa—. Las chicas como Melissa creen que todo se logra con belleza. Las como tú… lo logran todo sin necesidad de mostrar los dientes. O sus partes, si me entiendes…

Carla bajó la mirada con humildad fingida.

—No quiero interferir en nada, señora.

—No me mientas —respondió la mujer, sin dureza pero sin titubeos—. Si has llegado hasta aquí, es porque sabes jugar. Solo asegúrate de que no te conviertas en pieza. Las chicas inteligentes no nacieron para eso.

Cuando la conversación terminó, Carla se alejó del círculo, caminando hacia la terraza para tomar un poco de aire. La noche estaba fresca. La música flotaba en el aire. Y todo el escenario comenzaba a inclinarse a su favor.

Sam se le acercó minutos después.

—¿Sobreviviste?

—¿Siempre les hablas a tus padres de las chicas con las que… compartes silencios en la biblioteca?

—No. Solo de las que me hacen cuestionarme todo.

Carla giró el rostro hacia él, con lentitud.

—Entonces tu mundo debe ser muy frágil.

—No —replicó él—. Solo mal construido.

Carla no respondió. No necesitaba hacerlo. Lo había descolocado con media frase.

Y él lo sabía. Pero no se iba a rendir.

Desde el ventanal del salón, Melissa los observaba, con una copa en la mano, los ojos entrecerrados y el alma ardiendo.

Ella también estaba en la fiesta. Ella también había ido vestida para matar. Pero Sam no la había llevado con sus padres.

Ni una sola palabra, ni una mirada.

Y esa noche, lo supo.

La guerra ya no era entre ella y Claudia.

Ahora era entre ella… y esa zorra con nombre de porcelana barata.