Apartamento de Mike.
A la mañana siguiente...
El celular vibra.
Una, dos, tres veces.
Magnus.
Mike lo mira sin expresión, como quien observa a un insecto pegado a la pared.
Lo silencia. Lo bloquea.
Lo ignora como se ignoran los ruidos de fondo en medio de un incendio.
Se sirve café con una lentitud calculada, como si el tiempo le perteneciera.
No hay prisa.
Desayuna solo, en la mesa pequeña de su cocina. El sol de la mañana se filtra por la ventana, pero su mente está en otro sitio.
Cuando termina, se ducha, se afeita. Se viste sin apuro. Jeans oscuros, camisa negra ajustada, chaqueta ligera.
El tipo de ropa que no llama la atención, pero que permite moverse rápido.
Funcional. Discreto. Letal si es necesario.
Antes de salir, revisa su cartera.
Unos papeles falsos, un pequeñ
