Yo solo quería pasta, una copa de vino y que nadie intentara matarse durante la cena.
¿Era mucho pedir?
Al parecer sí.
La mesa estaba servida como si fuéramos personajes de una novela mafiosa gourmet: velas, pan artesanal, platos griegos que no sabía pronunciar y tres hombres con testosterona al 1000.
A mi izquierda, Damien.
Silencioso. Tenso. Con la mandíbula tan apretada que seguro estaba moliendo sus propios dientes.
A mi derecha, El Pastor.
Sonriente, encantador… y con los ojos puestos en mí como si yo fuera el postre.
Y al fondo, Luca.
Con gafas de sol dentro de la casa, comiendo aceitunas y narrando mentalmente todo para t****k.
Yo… en medio.
—Así que, Harper, ¿cómo una mujer como tú terminó al lado de alguien como Damien? —preguntó El Pastor, con esa voz suave, casi sensu
