He recorrido el camino a la casa de Gracie tantas veces que podría hacerlo con los ojos vendados. Sé que eso es solo una forma de exagerar lo familiar que resulta algo, pero en mi caso es completamente cierto. Conozco cada curva, cada bache, cada maldita piedra del trayecto. Nunca cambia y siempre toma exactamente seis canciones y media llegar, más o menos.
Hay más autos de lo habitual cuando entro por el largo camino de grava. Claro, porque es domingo y siempre tienen una gran cena familiar ese día. Lo sabía, solo se me olvidó qué día era.
La grava cruje bajo mis pies mientras camino hacia la gran casa blanca con su porche envolvente. Es una antigua casa de campo de dos pisos, con más de cien años. La pintura se está descascarando en algunos lugares y las tablas del porche crujen un poc
