Alessandra Dumont
La puerta de mi habitación se cierra con un chasquido suave, pero el eco de la discusión que acabamos de tener en el comedor todavía retumba en las paredes de esta mansión que, cada día que pasa, se siente menos como un hogar y más como una jaula dorada. Camino hacia mi armario y saco una maleta pequeña, una de esas piezas de piel que mi madre insiste en comprarme para que luzca como la heredera que ella quiere que sea. Mis dedos se mueven con rapidez, metiendo dentro conjuntos profesionales trajes de corte impecable, camisas de seda, un par de tacones de repuesto y lo estrictamente necesario para dos días.
Sin embargo, mientras doblo una blusa, me detengo un segundo. El contacto de la tela con mis manos me recuerda la textura de la piel de Alistair, la presión de sus d
