Una repentina ráfaga de viento invernal se levantó cuando cruzamos la carretera hacia el número 16. La calle parecía desolada y abandonada y todavía había algunos de los escombros del número 18 apilados junto con sacos de arena y otras cosas. El pobre hombre que vivía allí había muerto al instante cuando cayó la bomba, dijo mamá, que parecía muy afectada y un poco llorosa mientras me lo contaba.
Llamó a la puerta principal y la señora Bailey abrió con un aspecto un poco cansado y fatigado, con su redecilla y su vestido descolorido. Era una mujer viuda, me había dicho mamá, de unos setenta años, pero para mí, en ese momento, parecía de noventa. Mamá le preguntó cómo estaba con voz preocupada y la anciana le dijo que ya estaba bien, que no debía lamentarse.
“Es bueno que hayas venido, quer
