Alaya Montero
El tirón fue brutal. Un zarpazo de realidad que me arrancó del último hilo de cordura que me quedaba. Sentí cómo mi cabeza se iba hacia atrás, el cuero cabelludo ardiendo por la presión. La tierra húmeda me abrazó sin delicadeza al caer de espaldas, y el cielo nocturno, antes indiferente, ahora parecía reírse de mí con cada parpadeo de estrellas.
Grité. Por reflejo. Por miedo. Por rabia.
Pero el grito no fue suficiente.
Una sombra se alzó sobre mí, pesada, con la respiración agitada y las manos sucias. Su rostro estaba parcialmente cubierto por una capucha, pero sus ojos… sus ojos eran dos pozos de odio. No me conocía. No lo conocía. Y eso lo hacía peor.
—Sabía que estabas aquí —escupió con una voz rasposa, amenazándome con un cuchillo—. Siempre encuentran una forma de e
