En cuanto llegué a casa, la lluvia de mala suerte cayó sobre mí.
Apenas Francisco había estacionado el coche, papá había salido con mamá detrás.
Fue repentino, audaz, la manera en que Fran se preparó para analizarlo y explicarlo todo. Tomé el borde de mi vestido y lo apreté con fuerza, estaba aterrada de lo que papá podía regañarme por llegar a la hora que quisiera. Pero eso no era así.
Mamá quería detenerlo, fue tan inútil. Cuando Francisco ya estaba en la acera, no tuvo opción que quedarse apoyado en el capot del coche con los brazos cruzados. Apenas lo conocía y sabía que no se iría hasta que yo entrase.
—Dan, ¿crees que son horas de llegar? —farfulló mi padre—. ¿Y con esa maldita mala influencia? —dijo por lo bajo, apuntando en dirección a Francisco.
—Papá, él no es lo que tú di
