La vela crujió cuando la tripulación de Hakon bajó la v***a. Los hombres que no luchaban por asegurar la pesada vela introdujeron sus remos a través de las chumaceras y tiraron de los remos siguiendo la cadencia marcada por Egil. Remarían el resto del camino, ya que estaban entrando en el estrecho de Karmsund, donde el viento soplaba erráticamente.
Hakon miró por detrás de él y sonrió al ver el bosque de mástiles. En un mes habían amasado una de las flotas más grandes que el Norte hubiera visto jamás: una flota que rivalizaba con la de su padre en Stavanger, o eso decían los ancianos entre ellos. Mientras festejaban la llegada de la primavera, la flecha de la guerra recorrió los salones de aguamiel de los jefes y jarls, mucho más allá del Trondelag de Sigurd. Costa arriba y costa abajo fu
