Mis pantalones, que ya no pueden llamarse así, cuelgan de mí como jirones de tela que se aferran por inercia. Estoy casi desnuda, reducida a lo esencial, como si la ciudad misma me hubiera ido despojando de cada capa que alguna vez me protegió. Las pantuflas, testigos de una vida anterior, han desaparecido en el caos, arrancadas de mis pies sin que me diera cuenta. No recuerdo en qué momento las perdí. Solo sé que el frío del asfalto me sube por las plantas hasta las rodillas, como un recordatorio cruel de que este lugar no fue hecho para caminarlo descalza.
La franela, tan fina y destrozada como un velo viejo, cuelga sobre mis hombros maltratados. Me miro y no me reconozco. Podría parecer una sobreviviente, una fugitiva, una mujer sacada de una escena olvidada por la compasión. Aun así,
