Pecados de Blackwood

Depredador en la Oscuridad

«Maeve».

Mi propio nombre flotó en el aire viciado de la sala de calderas, pesado y definitivo como una paletada de tierra sobre un ataúd.

El terror me paralizó los pulmones. ¿Cómo sabía mi nombre? Yo era un fantasma en los pasillos de Blackwood, una simple estudiante becada de veintiún años que sobrevivía limpiando los restos de la decadencia de la élite durante el turno de noche. Para los herederos millonarios que gobernaban el campus, los de mi clase no éramos personas; éramos parte del mobiliario, estorbos invisibles con uniformes desteñidos.

Pero Silas, el líder intocable de "El Círculo", no solo sabía que yo estaba allí. Sabía exactamente quién era.

—No te he escuchado darle al interruptor —ronroneó su voz.

No venía de un punto fijo. La acústica de la habitación de piedra hacía que sus palabras rebotaran, envolviéndome. Estaba jugando conmigo. Disfrutando de la cacería con una frialdad sádica.

Tragué saliva, obligando a mi cerebro a salir del estado de shock. No seas una víctima, Maeve, me grité mentalmente. Piensa. Mi mano derecha, temblorosa y húmeda por el sudor, abandonó la fría superficie de la puerta y comenzó a tantear ciegamente la pared de ladrillo. Necesitaba algo. Cualquier cosa. Mis dedos rozaron cañerías cubiertas de polvo, válvulas oxidadas y, finalmente, algo sólido y suelto sobre una repisa metálica. Una llave inglesa industrial, pesada como el plomo.

La agarré con ambas manos, levantándola a la altura de mi pecho. El metal frío me dio una falsa, pero necesaria, sensación de seguridad.

—No voy a encender nada —logré articular.

Mi voz tembló, traicionándome, pero la mantuve lo más alta y firme que pude. No era una niña frágil ; llevaba años peleando por cada migaja en esta vida, desesperada por mantener mi beca y escapar de la pobreza. No iba a dejar que un niño rico con complejo de Dios me acorralara en un sótano sin luchar.

Hubo un silencio. Un silencio tan denso que casi me aplastó.

Y entonces, él se rio.

No fue una carcajada. Fue un sonido bajo, ronco, una vibración oscura que me erizó hasta el vello de la nuca. Carecía por completo de humor.

—Me decepcionas —murmuró Silas, y esta vez, el sonido fue más nítido. Estaba más cerca—. Esperaba que fueras inteligente. Has logrado escabullirte de tres de mis hombres usando un pasillo clausurado en el noventa y ocho. Eso requiere astucia. Pero amenazar a la oscuridad con un trozo de hierro oxidado... eso es simplemente desesperación.

—Aléjate de mí —advertí, retrocediendo un paso hasta que mi espalda chocó de nuevo contra la puerta clausurada—. He llamado a la policía. Vienen hacia aquí.

—Mentira.

La palabra cortó el aire como un látigo.

—Aquí abajo no hay cobertura, Maeve. Y aunque la hubiera, la policía de esta ciudad trabaja para mí. Si los llamas, lo único que harías sería enviarme a mis propios recaderos.

El pánico volvió a amenazar con asfixiarme. Estaba diciendo la verdad. A sus veintitrés años, cursando ya su posgrado , Silas poseía contactos reales con políticos y una madurez fría y calculadora de alguien que dominaba un mundo corrupto. Yo misma acababa de ver cómo humillaba a un senador. Era el dueño del juego.

Clac.

Un paso. Más cerca.

El olor a polvo y humedad de la sala fue de repente eclipsado por su aroma. Madera de cedro, un toque de menta invernal y el olor metálico y eléctrico del peligro inminente.

Clac.

Levanté la llave inglesa en la oscuridad, lista para golpear a ciegas al primer roce.

—Te lo advierto... —empecé a decir, con la respiración entrecortada.

No llegué a terminar la frase.

Fue tan rápido que mis ojos no registraron el movimiento. Una mano grande y firme como una mordaza de acero se cerró alrededor de mis dos muñecas en el aire. Con un solo tirón, violento pero calculadamente preciso, retorció mis brazos hacia abajo. La llave inglesa cayó al suelo de cemento con un estruendo ensordecedor que me hizo encogerme.

Grité, intentando zafarme, pero él usó su propio cuerpo para aplastarme contra la puerta de metal. Su pecho duro como una roca chocó contra el mío, inmovilizándome por completo. Atrapó mis dos manos sobre mi cabeza con una sola de las suyas, apretando lo suficiente para que supiera que no tenía escapatoria, pero sin llegar a romperme los huesos.

Me quedé sin aliento. El calor de su cuerpo traspasaba mi delgado uniforme de limpieza. Estábamos tan cerca que sentía el subir y bajar de su respiración contra mi clavícula.

—Te dije que la encendieras tú —susurró, con los labios rozando la caracola de mi oreja. Un escalofrío violento me recorrió la espina dorsal.

Escuché el clic de un interruptor a mi izquierda, accionado por su mano libre.

La luz de emergencia parpadeó con un zumbido eléctrico y la sala se bañó en un resplandor amarillento y crudo. Apreté los ojos por el fogonazo, y cuando los abrí lentamente, el aire abandonó mis pulmones por segunda vez en la noche.

Silas estaba a centímetros de mi rostro.

Era la primera vez que lo tenía tan cerca. Sus facciones parecían talladas en mármol despiadado: mandíbula tensa, pómulos afilados y un cabello oscuro perfectamente peinado que contrastaba con el caos de la situación. Llevaba un traje a medida oscuro, sin una sola arruga, como si en lugar de estar persiguiendo a una testigo por las entrañas de la universidad, estuviera a punto de asistir a una gala.

Pero fueron sus ojos los que me atraparon. Eran negros, profundos y carentes de cualquier atisbo de humanidad o empatía. Me miraba desde arriba, estudiando la forma en que mi pecho subía y bajaba erráticamente, evaluando mi miedo.

—Has abierto la puerta equivocada esta noche, Maeve —dijo con calma, bajando la mirada hacia mis labios por un microsegundo antes de volver a clavarla en mis ojos—. Y en Blackwood, la curiosidad no mata al gato. Lo condena.

Intenté tirar de mis muñecas, pero su agarre era de hierro. Estaba atrapada. Aislada y acechada por un monstruo.

—¿Qué vas a hacerme? —Mi voz fue apenas un hilo de voz, el ruego de un animal acorralado.

Silas ladeó la cabeza. Una sonrisa lenta y oscura, desprovista de luz, curvó la comisura de sus labios.

—Esa, ratoncita, es la pregunta del millón.