Clifford estaba ciego de ira, daba golpes en el manillar. La silla pegó una especie de brinco, avanzó algunas yardas más y se paró definitivamente entre un montón precioso de campanillas.
—¡Se acabó! —dijo el guarda—. Le falta fuerza.
—Ya ha subido otras veces hasta aquí —dijo Clifford fríamente.
—Esta vez no —dijo el guarda.
Clifford no contestó. Empezó a jugar con el motor, a hacerlo marchar rápido y lento, como si quisiera sacarle una melodía. El bosque repetía los ruidos en un extraño eco. Luego metió la marcha de repente, tras haber soltado el freno.
—La va a destrozar —dijo el guarda.
La silla pegó un brinco enfermizo hacia la zanja que había a un lado.
—¡Clifford! —gritó Connie, corriendo hacia él. Pero el guarda agarró la silla por la barra. Sin embargo, Clifford, utilizando
