Él sonríe.
Yo grito.
— ¡Hijo de puta!
No tiene balas.
La puta arma no tiene balas.
¡Maldito idiota!
Me engañó todo el tiempo.
Su mano se afianza con más fuerza en mi cabello y se pone de pie, cubriéndome con toda su imponente altura.
Lo miro fijamente, la cabeza inclinada hacia atrás, obligada por el puño que mantiene enredado en mi cabello.
— No soy tu peón, tampoco tu lacayo — susurra.
— No, el mío no, pero sí el de Demyan Ivanov.
— Tú no sabes nada.
Empuña más mi cabello, recogiendo abundante cantidad en su puño, haciéndome llevar mi cabeza hacia atrás casi dolorosamente.
— ¿Qué es lo que no sé, Killian? ¿Cómo te refugias bajo el árbol que más sombra te da?
No responde ante eso, sólo lleva su mano libre hacia atrás y agarra su segunda arma, luego la apunta suav
