Capítulo 1
1262 Palabras
BYRON
Mi reflejo se proyecta sobre el horizonte neoyorquino que se extiende ante mi oficina. El sol del atardecer lo baña todo en tonos ámbar y dorado, y proyecta largas sombras entre los edificios.
Desde aquí arriba la luz es hermosa pero fría.
Como todo lo demás en mi vida.
La puerta se abre sin llamar, y el rostro de mi hermano Roma se une al mío en el reflejo fantasmal. A simple vista, nos parecemos bastante. Ambos tenemos los característicos ojos azules de nuestro padre. La única diferencia es nuestro pelo. El mío se parece al castaño whisky de mi padre. El de Roma está manchado de mechones dorados, un regalo de nuestra madre, Valentina, que ha usado a su favor con más mujeres de las que nos atrevemos a contar.
"¿Ya has mirado la distribución de los asientos para tu boda?", pregunta de inmediato, sin darme oportunidad de reprenderlo por no haber llamado primero.
Mi boda.
Por supuesto que es por eso que Roma está aquí.
En tres semanas, me casaré con Lola Volkov en una unión que supuestamente unirá a dos poderosas familias del crimen organizado en una sola. Ya se han enviado todas las invitaciones. Todos los miembros de nuestra alegre banda de ladrones de Nueva York, e incluso algunos primos lejanos y dignatarios de Kiev y Moscú, asistirán.
Pero hay un pequeño problema.
No deseo casarme con una mujer que se cree con el derecho de mandar a mis hombres como si fueran suyos. Tampoco me interesa atarme a una familia cuyo único hijo y heredero prefiere pensar con la cabeza entre las piernas, en lugar de entre los hombros.
La familia Volkov no ha sido más que un problema desde que mi padre firmó el compromiso hace quince años. Y quince años después, el trato solo ha empeorado.
En todo caso, la creciente fortuna de la Bratva Russo que lleva nuestro apellido y el sorprendente colapso de los Volkov en la política de la ciudad demostraron que tal vez papá no era tan sabio como imaginábamos que sería.
Tal vez por eso le dispararon y lo mataron aquí mismo, en esta oficina, hace tres años.
Mis ojos se dirigen con fastidio al sobre color crema que está sobre mi escritorio.
Sé que si lo abriera encontraría un costoso papel que declararía su importancia y anunciaría días más felices, de fuerza y unidad por venir.
Pero todo lo que veo es mi sentencia de muerte envuelta en impresión tipográfica y bordes dorados.
Y no tengo intención de honrar esa sentencia de muerte.
"A mi madre le preocupa sentar a los Filatov y a los Golyshev uno al lado del otro", continúa Roma cuando no le respondo.
Sigo mirando fijamente las sombras que se alargan afuera. "¿Se supone que debería preocuparme por unos pequeños idiotas que ni siquiera deberían tener derecho a beber mi vodka?"
-Normalmente, no -dice Roma encogiéndose de hombros-. Pero supuse que no buscábamos una masacre en tu boda.
Ahí están esas dos malditas palabras otra vez.
Mi boda.
Finalmente, me doy la vuelta, camino hacia el escritorio y recojo la invitación.
-Que los Filatov y los Golyshev se maten entre sí, por mí. -Arrugo la invitación y la tiro a la papelera cercana-. Puede que incluso merezca la pena asistir a la boda.
-Tolya -Roma cambia a mi diminutivo, como siempre que intenta apelar a mi sensibilidad-. Esta boda es el último trato de papá. No puedes echarte atrás sin más.
"Romochka." Ahora me toca usar su diminutivo. "¿Cuándo fue la última vez que miraste los libros? ¿Las deudas de Volkov? ¿El maldito equipaje que esa familia traerá a la Bratva? Es una mierda de negocio, y tengo un plan para ayudarnos a salir de esta mierda de negocio antes de que nos hunda para siempre."
"¿Cómo?"
-Pasó un representante de la alcaldía -le digo-. No es uno de sus funcionarios, no uno que pueda exhibir ante una cámara. Es uno de sus intermediarios.
Roma arquea una ceja. Su curiosidad lo despierta, aunque la cautela aún nubla su rostro. Le da vueltas a la idea, igual que yo, y al menos le resulta lo suficientemente intrigante como para considerarla.
"El solucionador de problemas me dijo que lo que Grant Bennet necesita ahora, más que nunca, es un amigo". Sonrío crípticamente. "Un amigo que pueda solucionar ciertos problemas, sobre todo ahora que se acerca a unas elecciones tan polémicas".
Decir que Bennet se dirige a unas elecciones reñidas es quedarse corto. A pesar de su popularidad como alcalde durante los últimos doce años, Bennet se enfrenta al desafortunado problema de buscar un cuarto mandato tras haber conseguido ya un tercero sin precedentes.
Naturalmente, todos sus oponentes están felices de desenterrar tierra con la esperanza de encontrar algo que puedan usar en su contra.
Y están encontrando mucho.
Nada que lo hunda del todo todavía. Pero lo tiene lo suficientemente asustado como para querer atar todos los cabos sueltos que pueda antes de las elecciones en unas semanas.
"¿Y qué le ofrece Bennet a este amigo?", pregunta Roma.
-Oh, nada del otro mundo. -Mi sonrisa se ensancha-. Solo un acuerdo entre caballeros para poner a nuestros hombres en puestos clave en toda la ciudad. Sanidad. Bomberos. Permisos de construcción y negocios. Comisionado de policía.
''¿De cuántos problemas estamos hablando exactamente?''
"Uno."
-Ni hablar. -Roma niega con la cabeza-. ¿Me estás diciendo que está dispuesto a darte las llaves de la ciudad si le solucionas un problema?
"Lo soy." Me aliso la chaqueta mientras me preparo para salir.
"Incluso para ti, Tolya..." Roma se recuesta. "Eso es..."
"¿Inspirado?"
-No es la palabra que yo habría usado. ¿Quién y dónde?
-Una peluquera en una barbería. -Saco las llaves del bolsillo-. Y, por suerte, todo está en nuestro territorio, en el Bronx.
"¿Un peluquero en una barbería del Bronx?", pregunta Roma con incredulidad. "¿Quién es?"
"Ella." Le corrijo.
"Quienquiera que sea", reconoce Roma. "Debe tener algún buen chisme. ¿Sabes que esto suena demasiado bueno para ser verdad?"
¿Cuando lo dice así? Sí, así es.
Mi mirada se dirige a la invitación de boda arrugada en la basura.
Pero han sucedido cosas más locas. Y una cosa es segura.
Entre una muerte lenta e inevitable para nuestra Bratva y una oportunidad de liberarnos de los acuerdos de mierda que Padre firmó en nuestro nombre, sé qué opción preferiría tomar.
La idea de casarme con Lola me pone los pelos de punta. Decir que me disgusta todo de mi prometida sería quedarse corto.
La odio muchísimo.
Y su maldita familia.
Todo, desde sus sonrisas falsas, su actitud de mierda, hasta cómo se les hace agua la boca al pensar en saquearnos el dinero para financiar sus causas fallidas: desde guerras y elecciones hasta múltiples casas de juego fallidas. En serio, ¿cómo demonios se arruinan dirigiendo una casa de juego en el maldito Flushing?
Preferiría casarme con un don nadie de la calle.
Alguien sin conexiones. Sin juegos de poder. Sin agendas ocultas. Cualquier cosa es mejor que atarme a esa familia fracasada.
Si este único éxito tiene éxito, entonces no tendré que hacerlo.
Quizás realmente pueda elegir por mí mismo.
La idea me parece peligrosa. Prohibida. Como algo que mi padre me habría arrancado a golpes si aún estuviera vivo.
Pero no lo es.
Y yo no soy él.
"Te llamaré cuando esté listo", le digo a Roma mientras me dirijo a la puerta.
- Autor
