Esposa cautiva

Capítulo 2

LIRA

"¿Seguro que estarás bien cerrando solo, Lira?" me pregunta mi jefe Marcus Jackson mientras me mira desde la puerta de la barbería.

-Estaré bien, Marcus -le digo-. Sabes que la señora Díaz no puede descargar esas cajas sola.

-De acuerdo -gruñe-. No olvides apagar las luces al salir. ConEd está subiendo los precios otra vez.

Le sonrío. "Ya entiendo, Marcus. No es la primera vez que tengo que cerrar".

Arquea una ceja como si no me creyera. Luego, asiente levemente y sale por la puerta, dejándome sola, sin nada más que el suelo de vinilo desgastado y una repetición de El Señor de los Cielos en Telemundo, en el pequeño televisor colgado en la esquina, como compañía.

Sé que a Marcus le preocupa dejarme cerrar sola.

No es que no confíe en que haré un buen trabajo. Es que aún recuerda la primera vez que me conoció.

Eso fue hace dos años, cuando aún estaba asimilando el trauma de todo lo ocurrido ese horrible verano. También fue la misma época en la que perdí a mis padres en cuestión de semanas. La misma época en la que me convertí en la única cuidadora de mi hermana menor, Amara.

Lo que significaba que tenía que enfrentarme a una elección imposible entre perseguir lo que quería y hacer lo que necesitaba.

Así que, en lugar de regresar para terminar mi último año en la Universidad de Columbia, empecé a buscar trabajo. Pero dondequiera que miraba, la gente me miraba con extrañeza y me preguntaba por qué una exalumna de Columbia intentaba conseguir trabajo en su empresa.

Todos menos Marcus. Él simplemente me dio unas tijeras y me dijo: «Muéstrame lo que sabes hacer».

Y después de demostrarlo en ese mismo momento, me dijo que podía empezar al día siguiente.

En los dos años transcurridos desde entonces, Marcus se ha convertido en una especie de padre para mí. Me dio más que un trabajo para que pudiera llevar comida a la mesa y tener luz.

Me hizo sentir que puedo volver a ser una persona, que puedo enfrentar el mundo incluso cuando siento que todo se ha derrumbado. Y detrás de todas esas arrugas y lo que parece ser una mueca permanente, está el hombre más amable que he conocido.

Miro el reloj que cuelga sobre los estantes llenos de peines, máquinas cortadoras y botellas medio vacías de gel para peinar.

Sólo faltan diez minutos y podré irme.

Barro los últimos mechones de pelo del suelo y los acumulo en un pequeño montón ordenado.

Esta noche, Amara probablemente me preguntará si todavía tengo mi antigua solicitud para Columbia y si puede leer mi ensayo para comparar notas.

Aunque no quiero que ella siga mis pasos y asista al mismo lugar que hizo que nuestras vidas se derrumbaran y nos dejó huérfanos a ambos, sé que no depende de mí impedir que lo intente.

Dios, ¿ya han pasado dos años? Suspiro y levanto la vista para ver mi reflejo. Mi cabello azul oscuro, en lugar de mi rojo natural, enmarca mi rostro, y algunos mechones caen delante de mi ojo derecho.

Algunos días, apenas me reconozco.

Pero eso es bueno. Es lo que quiero.

Suena la campana sobre la puerta y respondo sin levantar la vista de barrer. "Cerramos pronto".

"Esto no tardará mucho", responde una voz profunda.

Siento un escalofrío que recorre mi columna, y algo cálido y hormigueante sigue su paso, exigiendo que me dé vuelta y vea el origen de la voz.

Cuando lo hago, mi respiración se detiene y mi corazón salta a mi garganta.

Unos penetrantes ojos azules, apenas unos tonos más claros que mi pelo, me observan. Alto y de hombros anchos, el hombre allí de pie tiene un rostro compuesto únicamente de ángulos severos que se ve aún más pronunciado bajo las brillantes luces de la barbería. Su expresión es una mezcla entre melancólica e inquisitiva, como si intentara averiguarlo todo sobre mí con una sola mirada.

Todo en él derrocha precisión y control. Dos pliegues deliberados recorren la parte delantera de cada pernera del pantalón. No hay ni una sola arruga en su traje color carbón. Incluso el cuello se ciñe a su cuello como si estuviera hecho a medida.

Y cada hebra de su cabello color whisky está exactamente donde debería estar.

Parece que pertenece a la portada de una revista GQ en lugar de a esta pequeña y pequeña barbería del Bronx.

Quiero apartar la vista, pero hay algo hipnótico en él que me obliga a seguir mirando. Y, de alguna manera, tengo la sensación de que si me atrevo a apartar la mirada, podrían pasar cosas malas.

Finalmente, rompo el silencio. "¿Seguro que estás en el lugar correcto? No parece que necesites un corte de pelo".

"Aquí es exactamente donde necesito estar, printsessa".

La palabra prácticamente sale de su lengua. Melódica, familiar e inapropiadamente íntima saliendo de sus labios. Como si fuera una palabra dirigida solo a mí. Otra oleada de calor me recorre la espalda.

Y de repente siento que soy yo la que está en el lugar equivocado y no él.

Esto no me gusta nada.

Quienquiera que sea este hombre, es demasiado guapo. Demasiado perfecto.

Lo que significa que es peligroso.

Y cuando hombres guapos y peligrosos con traje empiezan a caminar por lugares como este, es seguro que seguirán cosas malas.

Sin esperar a que dijera nada más, camina hacia mi silla como si fuera el dueño del lugar, moviéndose con la seguridad de quien nunca le han dicho que no. Se sienta antes de que pueda procesar lo que está pasando, y el asiento desgastado silba en protesta por su peso.

El fantasma de una sonrisa tira de la comisura de sus labios cuando nuestros ojos se encuentran en el espejo.

Yo trago saliva.

Inclina la cabeza hacia atrás para exponer su cuello, donde puedo ver un indicio de tatuajes que se asoman por debajo del cuello.

-Y no necesito un corte de pelo. -Su voz grave retumba de nuevo y lucho contra el impulso de morderme el labio inferior-. Solo una afeitada.

Miro el reloj, como buscando una excusa para rechazarlo. Pero la forma en que sus ojos me clavan la mirada me dice que negarme no es una opción.

Así que le echo la sábana encima del traje y se la ajusto al cuello. En el proceso, percibo un ligero aroma a colonia, suave y jabonosa, con un toque de clavo que hay que acercarse mucho para percibirlo.

-Sé sincero -murmuro-. ¿Para qué estás aquí realmente?

"Tal vez vine para conversar", responde con suavidad.

Una risa seca se escapa de mis labios. "Siento decepcionarte".

La sonrisa no desaparece del todo de su rostro, y un silencio cargado se instala lentamente entre nosotros. De repente, el espacio parece más pequeño de lo que debería ser. Y aparte de nuestra suave respiración, el único sonido que queda es el de un anuncio de televisión.

-Me sorprende que alguien vestido como tú ande por aquí. -Empiezo a enjabonarle la cara-. Alguien podría verte y verte como una alcancía con dos patas.

"¿Eso es lo que ves?"

El calor me sube a la cara por la vergüenza y desearía poder arrastrarme debajo de una roca y morir.

-No -balbuceo rápidamente sin poder contenerme-. Solo... es que... ¿yo...?

Es que creo que eres el hombre más sexy que he visto jamás, que estoy a partes iguales excitada y a partes iguales aterrorizada de que estés aquí.

Porque es como él dijo, ¿verdad? Aquí es justo donde necesita estar. Y tengo la sensación de que está aquí para mí.

La sonrisa aún no se le ha borrado del rostro y sigue mirándome fijamente. Si se siente ofendido por lo que dije, no lo demuestra en absoluto.

Mis dedos rozan sus mejillas accidentalmente mientras continúo enjabonando su rostro, y noto lo cálido que se siente.

Él inclina la cabeza aún más hacia atrás para dejarme cubrir su garganta, pero sus ojos nunca se apartan de los míos.

"Puedo cuidarme bastante bien aquí afuera", dice cuando termino.

-Sabes que ese ego no es infalible, ¿verdad? -Arqueo una ceja mientras me acerco al mostrador, agradecida por el respiro momentáneo para sacar una sola hoja de afeitar y encajarla en el mango-. Y espero que tengas refuerzos afuera por si algo sale mal.

"Los refuerzos son para quienes se hacen enemigos".