—¿Va a comer sin lavarse esa mano? —inquiero con ojos entrecerrados. Él resopla del hastío y me palmea las nalgas.
—Levántate, pequeña, para poder complacerte. Yo prefiero comer así y darle un toque de pescado a la lasaña, pero ya que insistes.
¡Ah! Pero ¡qué desagradable!
Me apeo de encima de él y lo sigo con la mirada hasta que se pierde en la cocina. Escucho el agua salir del grifo, entonces me coloco en mi lugar a comer.
—Listo, chica quisquillosa. —Él se sienta—. Por cierto, no estás cumpliendo con tu parte del trato.
—¿Qué trato?
—Quedamos en que nos íbamos a tratar sin formalidades mientras estemos aquí, pero tú continúas hablándome de usted.
Suspiro. Será difícil acostumbrarme a tutearlo.
—Esto es una locura. Temo que cuando lleguemos se me escape que debo llamarlo "señor L
