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Celia estaba sentada sobre una piedra, mirando al sur a través del páramo hacia la Posada de Jamaica, en una hendidura de la colina, con la calma perturbada por el sonido del tráfico de la A38 a Bodmin. Mientras Slim se acercaba detrás de ella, llevó una petaca a sus labios y tomó un trago largo de un líquido cuyo vapor le rodeó la cara.
—¿Cree que nos oirá alguien? —dijo Slim, dejando en el suelo su mochila mientras se sentaba tras ella, frotando una mancha en su muslo producida por no haber visto una roca que afloraba—. Vi un par de ovejas sospechosas durante el camino. Estoy bastante seguro de que una de ellas llevaba un micro.
Celia sonrió. Vestida con una ropa de senderismo que era nueva o poco usada, parecía muy distinta de la mujer con cara de amargada que Slim había conocido
