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Nick Jones siguió mirando por encima del hombro hacia la rala fila de árboles del páramo que rodeaba el embalse de Siblyback, como si buscara una cámara oculta. Incluso se había vestido para la ocasión: el pelo recién cortado, una chaqueta de tweed subida hasta el cuello como si esperara que Michael Caine bajara de un Bentley y lo reclutara para una operación secreta en el continente.
—¿Le preocupa que nos oigan? —preguntó Slim mientras el viento ondulaba la superficie del agua como un biplano al aterrizar y pasaba sus dedos helados por su cuello. Le hubiera gustado llevar un jersey más grueso bajo su ligero cortavientos, pero no había esperado subir desde Liskeard al lago.
—En los pueblos pequeños, todos se conocen —dijo Nick—. Es mejor asegurarse. Además, me gusta esto. Es tranquil
