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—Fui militar —dijo Slim, devolviendo a Celia su zapato mientras ella se sentaba en la hierba y se quitaba la tierra de su blusa—. Hace casi veinte años, pero nos formaron bastante bien. Memoria muscular. Si lo hubiera intentado con un arma, le habría roto el brazo.
—¿Quiere que le dé las gracias?
Slim se quedó callado. Miró un montón de hojas frescas de narciso (faltaban unos días para que salieran las flores) que se agitaban con la brisa de la tarde.
—No sé lo que quiero —dijo—. No sé realmente por qué estoy aquí, si le soy sincero.
—¿Entonces por qué está aquí?
Slim frunció el ceño.
—Es como una adicción, ¿no? No es algo distinto de la bebida. Una vez empiezo, no puedo parar. Tengo que resolverlo, para bien o… para mal.
—¿Y mi padre es su proyecto? ¿Su pequeño misterio de vaca
