Devorada Por Los Tres

Capitulo 7

El estómago se me cae.

No es el hombre de los ojos disparejos. Lo sé incluso desde esta distancia. El pelo de este hombre es más oscuro y lo lleva más corto, su cuerpo un poco más ancho. No es el mismo.

Es uno de sus amigos.

El tipo debe haberse dado cuenta de que lo estoy mirando fijamente, porque no disimulo en absoluto, pero no reacciona de ninguna forma. No aparta la mirada como si le hubiera pillado y se avergonzara. Tampoco se separa del coche para venir hacia mí.

Solo… espera.

Y observa.

Su atención sobre mí es tan intensa que la siento como una marca ardiente en la piel, y el miedo me revuelve por dentro. Pero en lugar de hacerme encogerme o salir corriendo hacia el edificio para esconderme, me hincha el pecho.

He pasado gran parte de mi vida pensando que era mejor pasar desapercibida, hacerme parecer lo más insignificante e invisible posible para evitar problemas no deseados. Pero la experiencia me ha enseñado que esa estrategia no siempre funciona, y que a veces tiene el efecto contrario. Puede hacer que los depredadores piensen que eres débil.

La chaqueta se me resbala del brazo otra vez y la prótesis cae encima con un golpe suave. El pulso me late a mil mientras bajo rápido los escalones y cruzo la calle casi sin mirar si vienen coches. El desconocido me observa acercarse, con la misma expresión indescifrable en la cara, como si fuera una estatua que ha cobrado vida, piedra sólida que solo parece carne cálida.

Cuando estoy a varios metros, levanto la voz sin dejar de moverme rápido.

— ¿Qué coño haces aquí? ¿Qué quieres?

No responde hasta que estoy más cerca, y aun así su única respuesta es un encogimiento silencioso de hombros.

— Lo digo en serio —mi voz es dura. Me siento un poco como un chihuahua ladrándole a un perro más grande, y me esfuerzo por mantenerla firme y fuerte—. ¿Qué mierda haces aquí? ¿Estabas en ese callejón la otra noche? ¿Murió aquel hombre? ¿El que atacaron?

— ¿Te refieres al que te atacó a ti? —me devuelve las palabras y dudo un segundo. Su voz es profunda y ronca, con un grano que le hace sonar mayor de lo que probablemente es, veintipocos supongo.

— ¿Está muerto? —pregunto, y la voz se me quiebra un poco en la última palabra. Estaba tan quieto cuando lo arrastraron.

— No.

Su respuesta es cortante y seca, y esa sola palabra no me tranquiliza en absoluto.

Debe de leer la expresión en mi cara, porque entrecierra los ojos y la ira chispea en sus profundidades color avellana.

— No lo está. Pero si no quieres creerme, me importa una mierda.

Eso sí me lo creo. Este hombre parece casi enfadado conmigo, como si le hubiera ofendido de alguna forma, aunque nunca nos hayamos visto en la vida.

Va bien vestido: pantalones elegantes y una chaqueta sobre una camisa blanca impecable. Tatuajes asoman por el cuello y los puños, remolinos de tinta multicolor que llaman mi atención. Parece tan incongruente con el resto de su apariencia: un borde áspero alrededor de un paquete pulcro.

— ¿Qué haces aquí? —pregunto otra vez, poniéndome un poco más recta.

Los músculos de su mandíbula se tensan como si apretara los dientes. La chaqueta se estira sobre sus hombros anchos cuando cruza los brazos.

— Cole no puede vigilarte todo el tiempo. Así que cubrimos sus huecos cuando no puede.

La cabeza se me echa hacia atrás. Parpadeo mirándolo, intentando asimilar el significado de sus palabras. Cole no puede vigilarte todo el tiempo.

Así que el hombre de los ojos extrañamente hermosos ha estado vigilándome. Siguiéndome. Y no solo eso: ha reclutado a otros para que le ayuden. Este tipo ha dicho «cubrimos». ¿Cuánta gente implica eso? ¿Qué quieren de mí?

— ¿Ah, sí? —levanto la barbilla—. ¿Y cómo te llamas?

Intento meter un toque de amenaza en la voz, como si estuviera recopilando información sobre él para denunciarlo a la policía. Sea lo que sea lo que hace que estos tipos me sigan, a lo mejor puedo asustarlos para que paren.

Pero el hombre corpulento de pelo corto ni parpadea. Ni duda.

— Roy Bloom.

Sus facciones duras siguen irradiando rabia. Juro que la siento en cada línea de sus músculos tensos, y eso hace que mi corazón lata más fuerte, con miedo y una rabia correspondiente subiendo dentro de mí. Actúa como si yo le hubiera hecho algo, como si tuviéramos un rencor de años que yo desconocía. Pero no conozco a este hombre. ¿Qué podría odiarme?

— ¿Estabas allí aquella noche? —pregunto de repente—. ¿Fuera del Club?

Sé que sí. Apostaría hasta el último céntimo de mi cuenta miserable a que sí. Pero quiero oírselo confirmar. Quiero probarme a mí misma que no estoy loca, que debería haber estado más paranoica estos días, no menos.

El hombre llamado Roy se tensa. Sus ojos avellana se enfrían aún más, cosa que no creía posible. Descruza los brazos, una mano se cierra en puño y yo retrocedo un paso al recordar de golpe el destino del maleante.

Roy nota mi reacción. Sus labios se curvan en algo parecido al fastidio o la frustración, y deliberadamente sacude la mano para soltar los dedos.

— No voy a hacerte daño, joder.

— Entonces, ¿qué quieres?

Sus ojos brillan.

— ¿De ti? Nada.

— ¿Entonces por qué estás aquí?

— Ya te lo dije.

— ¿Porque ese tal Cole te lo dijo?

Uno de sus hombros musculosos se encoge a medias y no aparta la mirada de mis ojos.

La preocupación y la confusión me giran en la cabeza mientras le miro, con la cabeza echada hacia atrás para sostener su mirada. Es guapo. Sus facciones son anchas y pesadas, pero perfectamente proporcionadas, se complementan bien entre sí. Tiene una pequeña cicatriz sobre la ceja izquierda, un poco más clara que el resto de su piel oliva. Si sonriera, creo que sería devastador, pero tampoco consigo imaginármelo sonriendo. La línea firme de su boca sugiere que no pasa a menudo.

— ¿Me estaban siguiendo la otra noche? —insisto—. ¿Por eso estaban en el sitio exacto en el momento exacto?

Entrecierra los ojos.

— ¿Lo lamentas?

El estómago me da un vuelco. El cuchillo del maleante casi me corta la cara, y si los tres no hubieran aparecido cuando lo hicieron, hay una buena posibilidad de que el siguiente corte hubiera alcanzado algo vital.

— No. Pero me va a importar si continúan siguiéndome.

Roy solo se encoge de hombros, como si no pudiera hacer nada al respecto.

— No quiero que me sigan —repito con más fuerza. El corazón me late más fuerte, retumbando en el pecho. No me arrepiento de no haber acabado muerta en un intento de robo hace una semana, pero eso no significa que quiera formar parte de lo que sea esto.

El hombre de hombros anchos cruza los brazos sobre el pecho otra vez.

— No depende de mí.

— Claro —me paso la lengua por los labios y doy un paso más cerca, aunque tengo que obligar a mis pies a obedecer—. Es decisión de Cole. Bueno, en ese caso, tengo un mensaje que puedes pasarle a Cole, ¿vale? Dile que se vaya a la mierda.

Con esas palabras, giro sobre los talones y camino rápido hacia mi edificio, abro la puerta, recojo todas mis cosas con una mano y entro.

No miro ni una vez hacia atrás para ver si Roy sigue allí.

No hace falta.

Siento su mirada sobre mí incluso cuando la puerta principal se cierra a mi espalda.