Devorada Por Los Tres

Capitulo 6

Es demasiada puta casualidad que él y sus amigos estuvieran allí para intervenir antes de que el maleante pudiera hacerme daño anoche.

¿Cómo podían saber que necesitaba ayuda?

Ha habido momentos en los últimos años en que la piel se me ha erizado de forma extraña, en que he tenido la rara sensación de que me observaban. Pero la piel de mi brazo dañado a menudo se me eriza donde los nervios nunca sanaron del todo, y la paranoia ha sido una compañera constante mientras intentaba superar los síntomas persistentes de estrés postraumático que siguieron al casi morir.

Así que nunca tomé en serio esas sensaciones raras. Siempre asumí que eran producto de mi mente jodida, solo otra cosa que tendría que superar algún día si quería llevar una vida medio normal.

Pero ¿y si no era todo en mi cabeza?

¿Y si no era la primera vez que mi camino y el de los hombres del club se cruzaban de nuevo?

¿Y si anoche fue solo la primera vez que lo supe?

Los días siguientes son un borrón mientras me mantengo en mi rutina: biblioteca, trabajo y casa. A pesar de mis mejores esfuerzos por fingir que todo está bien, no puedo evitar sobresaltarme con cada ruido raro o pasos que parecen seguirme demasiado de cerca. Y estoy gastando dinero más rápido de lo que debería al coger taxis para ir y volver del trabajo y de la biblioteca.

No quiero estar sola en la calle, aunque no es un atracador lo que temo encontrarme.

Es el hombre de ojos extraños.

Pero pasan varios días más y no veo ni rastro de él ni de los otros dos que lo acompañaban. Poco a poco, empiezo a relajarme y volver a mi vida diaria, convenciéndome de que probablemente me equivoqué con lo que creo haber visto. Debió ser un truco de la luz que convirtió los ojos de aquel hombre en los multicolores que recuerdo de la noche que me dispararon.

No es el mismo tipo. No puede serlo.

Una semana después del intento de atraco, vuelvo a coger el autobús, lista para dejar toda esta mierda atrás. El domingo trabajo en un sitio temporal de un barrio rico del norte de la ciudad, y cuando llego a casa estoy agotada.

Mientras camino las pocas manzanas desde la parada del autobús hasta mi edificio, me quito la americana y luego desabrocho el arnés que sujeta mi brazo protésico al cuerpo. Llevo horas con esta mierda puesta y quitármela se siente mejor que quitarse el sujetador al final del día.

Cuelgo la americana en la curva de mi codo y sostengo la suave silicona de la prótesis en la mano, dejando que el brazo cuelgue mientras me acerco al edificio.

Al acercarme, veo a Emma viniendo por la acera desde la dirección opuesta. Su pelo rubio fresa refleja los últimos rayos de sol en reflejos dorados, pero su expresión agria cuando me ve arruina el efecto.

Es guapa, pero solo por fuera.

— ¿Es que no puedes ponerte esa cosa como se supone? —me lanza una mirada despectiva al brazo falso mientras las dos subimos por el camino hacia el edificio—. ¿Taparte el muñón para que las demás no tengamos que verlo?

Pongo los ojos en blanco.

— Lo siento si mi discapacidad incapacitante te incomoda.

Suelta un resoplido irritado.

Conozco a Emma desde hace años, desde que éramos adolescentes tempranas. Las dos crecimos en el sistema de acogida y nuestros caminos se cruzaron periódicamente mientras íbamos de una casa a otra. Se mudó al edificio hace poco más de un año, cuando empezó en la Universidad. De alguna forma convenció a su última familia de acogida de pagarle los estudios, y desde entonces ha disfrutado restregándomelo en la cara.

Cuando llegamos a los pocos escalones que suben a la entrada principal del edificio, la miro y la encuentro sonriéndome con suficiencia.

— ¿Dónde has estado hoy? —pregunta—. ¿Otra vez en la biblioteca?

— No. Trabajando.

— Ajá —ríe con ligereza—. ¿En cuál? ¿El bar o el trabajo temporal de mierda?

La irritación me quema por dentro.

— ¿Y a ti qué te importa?

Se encoge de hombros.

— No me importa. Solo me pregunto qué clase de carrera esperas tener con un currículum que pone diploma de biblioteca pública y experiencia laboral sirviendo cervezas a universitarios y archivando papeles.

Aprieto los dientes. La verdad es que no dice nada que no me haya dicho yo misma antes, pero no quiero oír esta mierda de ella. No pregunta por preocupación ni por curiosidad genuina. Pregunta porque quiere sacarme de quicio. Quiere hacerme sentir pequeña para sentirse ella más grande.

— No sé, Emma —me detengo con un pie en la base de los escalones cortos y me giro hacia ella—. A lo mejor consigo un trabajo follando con tu madre.

Es un chiste de mierda. Ninguna de las dos sabe quiénes son nuestras madres, que es precisamente por lo que acabamos en el sistema de acogida. Pero me saca tanto de mis casillas que ni me importa lo cutre que sea la réplica. Solo quiero quitármela de encima para entrar y relajarme.

Su labio se curva en una mezcla de molestia y asco mientras suelta un jadeo escandalizado. Me giro para subir los escalones, pero cuando levanto el pie trasero, Emma estira el suyo y me engancha el tobillo, desequilibrándome.

Mi única mano ya está ocupada y no puedo apoyarme con la amputada, así que caigo torpemente sobre los escalones, con la americana resbalándose del brazo mientras suelto un gruñido de dolor.

La caída ni siquiera ha dolido tanto, pero el corazón me late más fuerte de todos modos, con la rabia calentándome las mejillas. Miro por encima del hombro y veo a Emma sonriéndome desde arriba, con un brillo cruel en sus ojos verdes.

— Ay. ¿Estás bien, Jade? —podría casi creerme la falsa preocupación de su voz si no hubiera sido ella quien me ha hecho tropezar—. Estas escaleras pueden ser muy peligrosas. Sobre todo, para los discapacitados.

Vale. Ya está bien de su mierda.

Me impulso desde los escalones, recuperando el equilibrio en el camino de cemento mientras aprieto el agarre en el antebrazo liso de mi prótesis. Cuando Emma avanza para rodearme, giro en el sitio y lanzo el brazo de silicona en un amplio arco. Le da de lleno en el lado izquierdo de la cara, fuerte y ella se tambalea hacia un lado soltando un chillido de dolor y sorpresa.

Para cuando recupera el equilibrio y se gira hacia mí, estoy de pie recta y alta, con la prótesis colgando inofensivamente de mi mano suelta.

Tiene una marca roja brillante en la mejilla y le sonrío con calma mientras ella me mira con furia en los ojos.

— Esa es la cosa de los discapacitados —digo arrastrando las palabras—. A veces hay que vigilar la mano falsa, no la de verdad.

— Tú… tú… —farfulla, claramente más exigente con sus réplicas que yo, porque no parece capaz de encontrar una palabra adecuada para llamarme.

Al final se rinde, aprieta los labios en una línea recta y me fulmina con la mirada antes de girarse y subir los escalones pisando fuerte hasta entrar en el edificio. Veo cómo la puerta se cierra de golpe tras ella y una pequeña sonrisa satisfecha se me dibuja en los labios.

Sí, puede que haya sido un poco mezquino. Pero ha sido jodidamente satisfactorio. Emma me odia desde que teníamos catorce años, cuando me eligieron a mí los padres de acogida que ella esperaba que la eligieran a ella. Eran ricos y bien relacionados. Incluso entonces, estaba obsesionada con tener a gente poderosa de su lado, con ascender en el mundo como fuera.

La bueno te lo has llevado tú, Emma. Fueron los peores putos años de mi vida.

Nunca sabrá la bala que esquivó. Y siempre me guardará rencor por algo que desearía que nunca me hubiera pasado a mí.

Apartando los recuerdos, recojo mis cosas y subo los pocos escalones tras ella. En el rellano de la entrada principal del edificio, dejo mis cosas en el suelo para buscar las llaves en el bolsillo trasero. Pero cuando mi mano se cierra alrededor del metal frío, mi mirada sube… y me quedo helada.

Un hombre está de pie al otro lado de la calle, apoyado con despreocupación contra un coche con un pie apoyado en el neumático. No se mueve. Su cara es impasible.

Pero me está mirando fijamente.