DOMINADA POR EL DON

¡La unión!

Mis hermanos hicieron el relevo. Marco y Enzo soltaron la cola de seda con una reverencia que habían practicado toda la mañana bajo la supervisión de Gianna. Nico y Leo se hicieron a un lado, refugiándose cerca de los bancos donde Elena nos observaba con una expresión que era una mezcla de lástima y envidia reprimida.

Finalmente, Luca tomó mi mano derecha y, con una lentitud que me hizo querer gritar, la depositó sobre la palma abierta de Viktor. El contacto fue como una quemadura eléctrica. Su piel estaba caliente, firme, y en cuanto mis dedos rozaron los suyos, los cerró con una fuerza que no admitía réplica. Me atrajo hacia él, obligándome a subir el último peldaño del altar, dejándome a su merced.

Luca asintió una última vez, me dedicó una mirada llena de un apoyo desgarrador y se retiró para sentarse con el resto de nuestra familia. Me quedé sola frente a él, protegida únicamente por una nube de tul y el recuerdo del perdón que le pedí a mi abuela.

Viktor se inclinó apenas unos milímetros hacia mí.

—Te ves... peligrosa, Pajarilla —susurró, tan bajo que solo yo pude captar la vibración de sus palabras—. Es una pena que este vestido tenga tantos estorbos. Me va a tomar toda la noche recordarte a quién le pertenece realmente cada centímetro de esta piel que hoy decoras con tanta elegancia.

—No te adelantes, Viktor —repliqué con un sarcasmo gélido, clavando mis uñas en su palma—. Recuerda que lo único que has comprado hoy es mi nombre. Mi voluntad sigue en el Hueco, y te aseguro que no tienes suficiente dinero para pagar el viaje de vuelta. Espera, ¿por qué Varonelli?

Él esbozó una sonrisa cínica, una mueca hermosa y cruel que hizo que a varias mujeres en las primeras filas se les cortara el aliento. Me soltó la mano solo para levantarla hacia mi rostro. Con una lentitud deliberada, sus dedos rozaron el borde de mi velo, preparándose para descubrir la farsa ante el mundo.

—Soy el nuevo Don… Ese es mi apellido oficial, y será el tuyo, también. No entenderías.

El sacerdote comenzó a recitar las palabras en latín, un idioma muerto para un matrimonio que nacía sin vida, mientras el sol de Marsella, oculto tras las nubes, iluminaba nuestra unión con una luz pálida, como si el mismo cielo dudara de la bendición que estábamos a punto de pedir.

Viktor no apartaba sus ojos de los míos. Esa mención al apellido «Varonelli» me había dejado una vibración extraña en el pecho. Sabía que él era el poder, sabía que él era el orden, pero escucharlo reclamar ese nombre con tal frialdad confirmaba que la Clara del Hueco había dejado de existir en el segundo en que sus dedos se cerraron sobre mi muñeca.

—Clara... —la voz del clérigo me devolvió al presente. Me estaba pidiendo el consentimiento.

Sentí un escalofrío. Miré de reojo hacia los bancos. Luca me observaba con los puños apretados; los niños estaban inusualmente quietos. Si decía que no, el infierno se desataría antes de que pudiera parpadear. Si decía que sí, el infierno sería mi nuevo hogar, pero ellos tendrían pan y medicinas.

—Sí —solté. Mi voz no tembló, pero sonó como el eco de una sentencia de muerte.

Viktor no esperó. Dio un paso más hacia mí, invadiendo el último centímetro de mi espacio personal. Su mano subió hacia mi rostro y, con una parsimonia que me hizo contener el aliento, levantó el velo. La tela se deslizó hacia atrás, revelando mi rostro ante la multitud. El aire fresco del salón me golpeó las mejillas, pero fue su mirada la que realmente me desnudó. Sus ojos recorrieron cada rastro de mi maquillaje, cada inseguridad que intentaba ocultar, hasta detenerse en mi boca.

—Ahora, el anillo —ordenó en un susurro imperativo.

Dante se acercó con un cojín de terciopelo. Su rostro era una máscara de hierro, pero al cruzar su mirada con la de Viktor, hubo un destello de algo que no pude identificar: ¿advertencia?, ¿odio compartido? Viktor tomó la alianza, una banda de platino incrustada con diamantes tan brillantes que herían la vista.

Me tomó la mano izquierda. Sus dedos eran largos y fuertes, y al deslizar el anillo, lo hizo con una lentitud deliberada, como si estuviera colocándome un grillete.

—Con este anillo —dijo Viktor, su voz resonando en todo el salón de cristal, profunda y aterradora—, te tomo como mía. Ante Dios y ante los hombres. Tu sangre es ahora la mía, tus enemigos son los míos y tu vida me pertenece hasta que el último puerto de esta ciudad se hunda bajo el mar.

Me tocaba a mí. Tomé su anillo, una banda gruesa y pesada. Al tocar su mano, sentí el calor de su piel y la dureza de sus cicatrices.

—Con este anillo —repetí, mirándolo con un desafío que me quemaba las entrañas—, acepto el nombre. Pero recuerda, Viktor: el hierro se puede moldear, pero si lo presionas demasiado, se rompe y corta a quien lo sujeta.

Una chispa de diversión oscura bailó en sus pupilas. Le gustaba el reto. Le excitaba que, incluso bajo el peso de su imperio, yo intentara morderle la mano.

—Ego vos in matrimonium coniungo —sentenció el sacerdote.

—Puedes besar a la novia —añadió en francés.

El silencio que siguió fue absoluto. Podía oír el crepitar de las miles de velas y el latido desbocado en mi cuello. Viktor rodeó mi cintura con un brazo, pegándome a su cuerpo con tal brusquedad que el aire salió de mis pulmones. Sus dedos se hundieron en la tela del vestido, justo en la base de mi espalda, recordándome su advertencia sobre los botones.

Se inclinó. Su rostro descendió como una sombra sobre el mío. No fue un beso suave. Fue una invasión. Sus labios reclamaron los míos con una voracidad que hablaba de posesión, de deudas pendientes y de una furia que el altar no había logrado aplacar. Me obligó a abrir la boca, marcando su territorio frente a los cientos de invitados que ahora estallaban en aplausos. Por un segundo, el mundo desapareció; no había mansión, no había hermanos, no había trato. Solo estaba el fuego abrasador de un hombre que me odiaba y me deseaba en partes iguales.

Cuando se separó, me dejó sin aliento, con los labios ardiendo y el corazón en la garganta. Me miró con una suficiencia insultante.

—Bienvenida a la familia, Doña Varonelli —siseó, su pulgar rozando mi labio inferior para limpiar el rastro de nuestra unión.

Nos giramos hacia la multitud. El órgano estalló en una marcha triunfal. Viktor me ofreció su brazo, y aunque mis piernas se sentían como gelatina, me obligué a caminar a su lado. Pasamos frente a Dante y Elena. Él mantenía la vista baja; ella sonreía, pero sus ojos estaban llenos de una amargura que podría haber envenenado el vino del banquete.

Al cruzar el umbral del salón de cristal hacia el jardín donde se celebraría la recepción, uno de los hombres de seguridad de Viktor se acercó rápidamente y le susurró algo al oído. El rostro de Viktor se transformó al instante; la máscara de "novio satisfecho" se agrietó para dar paso al Don de Marsella.

—¿Qué pasa? —pregunté, sintiendo que el pánico regresaba.

Viktor me apretó el brazo, obligándome a seguir caminando y sonriendo a los invitados mientras seguíamos el pasillo humano de felicitaciones.

—Nada de lo que debas preocuparte en tu noche de bodas, Pajarilla —respondió con una frialdad que me heló la sangre—. Solo un recordatorio de que en Marsella, la sangre nunca deja de correr, ni siquiera por una boda. Sonríe, Clara. La función apenas comienza.