El sótano de la mansión Farrow no era solo una habitación; era una tumba de cemento que olía a humedad, a moho y a ese rastro persistente del perfume de River.
Era un aroma a amargura que Lorna no lograba quitarse de la piel, por más que se frotara con agua helada hasta hacerse sangrar.
Estaba sentada en el borde de su estrecho catre, con los hombros encogidos. Se envolvía en una sábana raída que le parecía insuficiente para cubrir la vergüenza y el dolor que la devoraban.
Cada vez que intentaba cambiar de posición, un pinchazo agudo le recorría la columna vertebral y los muslos. Era el recordatorio físico de la brutalidad que había vivido aquella noche a orillas del río.
Se sentía como un despojo, un pedazo de carne vieja. Algo que River usaba para saciar su hambre más oscura y lueg
