Prohibido Tocar a mi Hermanastro

Triunfar o Morir

Fiorela

Iris es otra historia y ya me está pidiendo todos los detalles.

"Luego", le escribo, guardo el teléfono en el bolso y me miro en el espejo.

—Vaya —susurro a medias—. Chicas, simplemente guau.

Mi largo cabello blanco-rubio cae en gruesas ondas brillantes por mi espalda y sobre mis hombros, con algunos mechones suaves enmarcando mi rostro. Mi maquillaje es sencillo pero ahumado, resaltando mis ojos azules y haciendo que el color destaque de verdad contra mi piel pálida y cremosa.

—Nos lo has puesto fácil. Ahora vete antes de que Lamar venga a buscarte. Está en el armario.

—Gracias.

Rápidamente, cruzo la habitación, con mis pies descalzos golpeando el hormigón frío. La puerta del "armario" está abierta y entro en el espacio palaciego que está lleno de estantes tras estantes de ropa, zapatos, bolsos, abrigos, lencería. Cualquier cosa que puedas imaginar está aquí dentro.

—¿Lamar? —llamo, sin saber hacia dónde ir.

—¡Fiore! Mueve el trasero aquí atrás ahora mismo.

Sigo el sonido de la voz de Lamar hasta llegar a un espejo de tres cuerpos con una gran plataforma octogonal frente a él y una serie de probadores abiertos. Escruta mi pelo y mi maquillaje y asiente con firmeza.

—Perfecto. Este es tu vestido. —Señala un vestido "midi" de seda azul real —gracias a Dios, porque cubrirá mis rodillas vendadas— que tiene tirantes finos de metal dorado trenzado y un cinturón a juego—. Si no llevas un tanga color carne diminuto, hay uno en el probador para ti. Y sí, antes de que preguntes, es nuevo. Sin sujetador. Los zapatos también están ahí dentro. Tienes dos minutos. No es ninguna puta broma.

Señala el probador y entro corriendo, quitándome la ropa sobre la marcha. Cualquier pudor que puedas tener como mujer desaparece a la semana de ser modelo. La mayoría de las veces son vestuarios grandes y abiertos donde pasas de un conjunto a otro y suele haber personal y otras modelos alrededor en todo momento. Sin mencionar que la mitad del tiempo nos mueven o nos quitan parcialmente la ropa durante las sesiones. Dicho esto, Lamar tiene la amabilidad de darme la espalda para darme algo de privacidad.

—¿Cuándo es la sesión con el Sr. Whitaker? —Mi corazón late tan rápido que tengo las manos húmedas ante la idea de volver a verlo. No solo verlo, sino posar con él.

Solo puedo rogar para que, después de esto, no tenga que volver a lidiar con él. Es una sesión y luego él estará en la planta ejecutiva y yo estaré abajo con los otros pasantes, y nuestros caminos no se cruzarán. Se olvidará de mí y mi anonimato seguirá a salvo.

Si consigo mantener la boca cerrada.

Pero por ahora, es una prueba de fuego y hoy ya me he quemado.

—Te fotografiamos a ti primero y luego con él. Odia el modelaje. Lo odia hasta lo más profundo de sus suelas Whitaker. Deberías saberlo ya, porque lo que sea que hayas oído sobre su carácter jovial cae otros diez puntos por debajo de cero cuando lo obligan a hacer estas sesiones.

Me pongo el vestido, que me queda perfecto ya que es una talla de muestra estándar, y luego me deslizo en los zapatos, que son de charol azul a juego, con la punta abierta, y que añaden otros diez centímetros a mi ya considerable estatura de un metro setenta y ocho.

Salgo del probador, girándome para que Lamar me suba la cremallera.

—Si odia modelar y hacer sesiones, ¿por qué lo hace entonces?

Lamar se ríe como si la respuesta debiera ser obvia. Me hace girar y me coloca frente al espejo, dando una vuelta rápida a mi alrededor para asegurarse de que esté como él quiere. —Combina de maravilla con tus ojos. No puedo creer que esté diciendo esto, pero me alegro mucho de que la otra bruja no haya aparecido. Este vestido fue hecho para ti. Muévete.

Lo hace por mí, guiándome por los hombros fuera del armario y de vuelta al espacio principal que ahora está preparado para la sesión, con una cama blanca, una gran tumbona acolchada blanca y equipo de fotografía por todas partes.

Justo cuando pienso que no responderá a mi pregunta, Lamar se inclina y me susurra al oído: —Él es el CEO y la imagen de la empresa. También es ridículamente famoso por derecho propio, tanto para bien como para mal. Su rostro es la mitad de lo que vende la moda de esta compañía y, aunque lo detesta, es un empresario lo suficientemente astuto como para entenderlo y hacer el sacrificio necesario. Hora de modelar. —Me empuja hacia adelante—. Franco, esta es Fiore, nuestra modelo de hoy. Haz que ocurran cosas hermosas.

—Ah, Fiore. Ya nos conocemos. —Franco toma mi mano y me acompaña hacia la tumbona—. Fue hace años en Nueva York. Probablemente no...

—Fue mi primera sesión cuando tenía dieciséis años para "Teen Threads". Lo recuerdo. Fuiste paciente y amable cuando no pensé que eso fuera posible en esta industria después de lo que me habían contado. Es un placer volver a verte.

Franco sonríe con amabilidad. —Igualmente. Te has convertido en una mujer hermosa. ¿Estás lista?

No es que tenga mucha opción. —Tan lista como puedo estarlo.

Franco me guiña un ojo con indulgencia, lo que me recuerda a uno que solía hacerme mi abuelo, y luego un asistente me ayuda a subir a la tumbona, colocándome como Franco quiere mientras los flashes se disparan por todas partes mientras prueban la iluminación.

Aprendí pronto en este negocio que lo más sexy que una mujer puede vestir es confianza. Incluso si al principio no la sientes, finge hasta que la tengas. Aun así, tengo el estómago en la garganta como cada vez que he hecho una sesión. Pero esto es peor. No me importa lo atractivo que sea Zachary ni cuánto lo odie. Esta es mi segunda oportunidad para tener una carrera y una vida que no solo me fue arrebatada, sino robada. Lamar puede haber estado bromeando antes sobre el nombre de Valencci, pero no bromeaba sobre quién es ella frente a quién soy yo.

Esa mujer me arruinó la vida. O al menos lo intentó.

Pero estoy aquí ahora. Y a pesar de que mi pasado poco feliz con Zachary me estalla en la cara, este es el momento de triunfar o morir para mí. Si hago un mal trabajo aquí, estoy fuera. No me hago ilusiones al respecto. A nadie le importa lo bien que diseño si hoy soy una mala modelo.

Lo que es peor, tengo que posar con Zachary y, tras nuestro encuentro de esta mañana, no tengo idea de cómo irá eso. No estaba contento conmigo, pero se detuvo a ayudar cuando nadie más lo hizo. Demonios, el hombre asustó a mi asaltante antes de cargarme escaleras arriba y conseguirme atención médica.

Y su tacto... Sus ojos...

Casi parecía que había algo más...

—Fiore, quiero empezar contigo recostada en la tumbona —dice Franco, interrumpiendo mis pensamientos—. Quiero tu cabello cayendo en cascada a tu alrededor, y quiero tus ojos en mí a menos que te diga lo contrario.

Asiento y me coloco en posición, respirando profundamente y cambiando mi enfoque mental para centrarme únicamente en lo que he venido a hacer. No permito que mi mente divague. Que se pregunte si Zachary está aquí o si me está mirando ahora. Y ciertamente no reconozco el vuelco de mi pulso ni el escalofrío en mi sangre ante ese pensamiento errante e inútil.

No. Zachary Whitaker es el último hombre en la tierra en el que debería estar pensando o permitiendo que mi cuerpo responda de esa manera. Nunca puede descubrir quién soy. Nunca puede saber de qué hilos tuve que tirar para llegar hasta aquí. Si alguna vez lo hace, ese será mi final en este negocio, sin duda alguna.