MARCO
El coche traqueteaba por el camino rural, levantando una estela de polvo que se enganchaba en la luz de media tarde. Cada curva me alejaba del caos de Nápoles y me sumergía en un silencio tan denso que parecía palpable. Habían pasado semanas desde el infierno, pero cada día de búsqueda había pesado como meses. Giacomo me había dado las coordenadas con la misma parquedad con la que un hombre entrega un secreto mortal. “Ella no es la misma, Marco”, me había advertido por teléfono. Esas palabras no me helaron la sangre; la hicieron hervir de una urgencia nueva, personal, que ya no podía negar.
Yo tampoco era el mismo. El hombre que la había dejado que se la llevaran, con un beso furtivo en los labios que se atrevió a robar en un instante de puro impulso, de confusión candente, había d
