El trayecto de regreso al apartamento fue un reflejo de mi propio vacío. Sentada en el asiento trasero del auto, sentía el peso de la mirada del chofer de Héctor a través del espejo retrovisor. No era una mirada de curiosidad ni de simple cortesía; era una mezcla de lástima y compasión, como si pudiera ver, más allá de mi piel, todas las cicatrices que llevaba dentro.
No dije una sola palabra en todo el camino. ¿Qué podía decir? ¿Cómo poner en palabras el dolor que me había carcomido por dentro?
Cuando el auto se detuvo frente al pequeño edificio, el chofer bajó rápidamente para abrirme la puerta. Su gesto fue amable, pero sus ojos, oscuros y cansados, brillaban con una compasión que me dolía más que cualquier golpe.
—¿Está bien, señorita? —preguntó en voz baja.
Asentí sin mirarlo y ca
