SOY EL "CANARIO" DEL MAFIOSO

4. Me voy a casar

4. Me voy a casar

POV Stella

Cuando salgo de la sala, me doy cuenta de que ya no hay nadie de la comitiva. Ni Magnus. Ni sus hombres. Ni la directora con su sonrisa forzada. Solo queda el pasillo en silencio y el murmullo lejano de la vida hospitalaria.

Siento un alivio inmediato, como si me hubieran quitado una losa del pecho.

No quiero miradas indiscretas. No quiero murmullos. No quiero susurros detrás de los monitores sobre lo que acaban de ver: la cirujana Harrington al parecer siendo cercana a uno de los benefactores. Supongo que ya todos estarán haciendo sus propias versiones de la historia.

Respiro profundo y suelto por fin los hombros, que estaban rígidos desde el momento en que él me miró con esa mezcla de control y juicio. Camino de regreso hacia mi área, con pasos lentos pero firmes. Quiero retomar el control de mi jornada, aunque sea por un par de horas.

Pero no alcanzo a dar más de dos pasos cuando siento una mano que se aferra a mi muñeca. La reacción es automática. Por un segundo, el pulso se me acelera.

¿Alberti?

Me giro en seco. Pero no.

Es Iván.

—¡Iván! —me sobresalto. —Me asustaste…

Sus dedos siguen aferrados a mi piel unos segundos más, hasta que, al notar mi incomodidad, relaja el agarre y, casi con timidez, intenta entrelazar su mano con la mía.

Mi cuerpo reacciona por instinto: la retiro con suavidad, pero con claridad.

—¿Qué pasa? —pregunta, y su voz baja, dudosa. —Todos saben que somos pareja.

Se queda ahí, mirándome con ojos abiertos, como si buscara que yo negara lo evidente. Como si esperara que le dijera que todo lo que acaba de ver, escuchar, intuir… fue una equivocación.

Pero no lo fue.

Y lo peor es que ni siquiera puedo llamarlo traición, porque lo nuestro nunca tuvo nombre.

No, no somos pareja. Somos amigos con beneficio.

Y aunque compartimos más de una noche, más de un abrazo después de un turno largo, más de una risa con café entre pacientes… nunca hubo promesas.

Nunca nos dijimos “te amo”. Nunca hablamos de un futuro.

Y sin embargo…

Últimamente, la idea no me desagradaba.

Quizás, si no hubiera pasado lo de anoche, si el apellido Alberti no se hubiera estampado sobre mi vida como una condena, entre nosotros podría haber surgido algo más. Algo tibio, tranquilo. Real.

Pero ahora ya no hay espacio para eso.

—Iván… no te confundas —digo, y mi voz suena más suave de lo que esperaba. —Nosotros… nunca pusimos ese título.

—¿Pero tú querías ponerlo? —insiste, con un brillo casi infantil en los ojos. —Porque yo sí. Solo estaba esperando que tú…

Me toma del brazo con suavidad y me guía hacia una de las habitaciones vacías del ala este. Es pequeña, silenciosa. Aún no se ha ocupado hoy. Y, por un momento, cuando cierra la puerta, pienso que va a enfadarse. Que va a reclamar.

Pero no.

Me rodea con los brazos, despacio, con esa ternura suya que nunca fue posesiva.

Y yo…

Por un instante, tengo ganas de dejarme caer. De refugiarme.

De fingir que no firmé nada. Que el anillo que está escondido en mi mochila no existe. Que la jaula aún está abierta y que la voz de Magnus no retumba en mi memoria.

Sus manos son familiares. Su olor también. Ese aroma a loción suave y cansancio hospitalario. Por un instante, el peso que llevo encima parece flotar.

Pero dura poco. Mi cuerpo ya no es libre.

Mi vida tampoco.

Y tampoco lo soy yo.

—Iván… —murmuro contra su pecho. —Tenemos que hablar.

El tono de mi voz lo alerta al instante. Lo siento tensarse. Se separa un poco, lo justo para mirarme a los ojos.

—¿No podemos esperar hasta la noche? Mi guardia termina en un par de horas y puedo esperarte —su sonrisa es tímida, vulnerable, hermosa en su simpleza. —Podemos pasar por una pizza… ver una película. Esta noche se estrena la última temporada de tu serie favorita… esa que es de época, la que te hace llorar aunque digas que no.

Mis labios tiemblan. No respondo.

Solo suelto un suspiro que lo dice todo. Porque esas noches… se terminaron.

Indefinidamente. O tal vez para siempre.

—No puedo —digo al fin, y cada sílaba me duele en la boca. — Iván… ya no podemos estar juntos.

Él se queda en silencio.

Como si no hubiera entendido. Como si esperara que dijera otra cosa, como si no fuera capaz de procesarlo aún.

—¿Qué…? ¿Qué quieres decir con que no podemos?

—Estoy comprometida —lo digo despacio, no como una sentencia, sino como una confesión. —Me voy a casar.

Él da un paso atrás.

—¿Estás… qué?

Asiento, con la mirada clavada en el suelo.

—Desde anoche.

—¿Con él?

Asiento de nuevo.

Iván da una vuelta sobre sí mismo, como buscando aire.

—¿Cómo es posible? —su voz se rompe. —¿Cómo pasamos de dormir juntos a esto en menos de una semana?

—No fue algo planeado —repito, como si eso pudiera suavizarlo.

Pero no hay forma de suavizar una puñalada, por más elegante que sea el cuchillo.

—¿Te obligaron?

—No —miento, o medio miento.

Porque técnicamente nadie me puso un arma en la cabeza. Solo me dieron una sola salida y un contrato.

—Entonces, ¿por qué?

—Por mi familia —respondo. — Por algo más grande que yo.

—¿Más grande que tú… o más fuerte que tú?

Levanto la mirada. Sus ojos están rojos. Pero no llora. Él nunca llora.

—Mira —susurra. — Yo no soy perfecto. Pero nunca te mentí. Nunca te hice daño. Siempre estuve… por si acaso tú también

querías quedarte.

Mis labios tiemblan.

—Y te lo agradezco.

—No quiero tu gratitud —dice, con una voz baja y cargada de decepción. —Quería tu elección.

Y me mata.

Porque si algo no tuve en esta historia… fue elección.

Me acerco. Le pongo una mano en el pecho, donde el corazón le late con furia.

—Ojalá el mundo fuera diferente —digo.

—No lo es —responde. —Pero tú sí podías serlo.

Y se va. Cierra la puerta sin golpearla.

Solo la cierra.

Y el sonido no es fuerte. Pero duele más que cualquier grito.

Me quedo sola en la habitación.

Con la bata arrugada. Con la garganta hecha un nudo.

Y con el recuerdo de unas noches simples… que ya no volverán.

*****

POV Magnus

Las puertas del hospital se cierran detrás de mí con un chirrido suave, casi educado. Automático. Preciso.

Pero nada en mí se siente automático.

Estoy furioso.

No es la furia que conozco bien, la que se activa ante un ataque directo, una amenaza mal calculada o un negocio que no cierra como debería. Esa la manejo con cabeza fría, con números, con castigos medidos. Esa furia es un instrumento.

Esto no.

La rabia que me recorre ahora es distinta. Personal. Íntima. Inaceptable.

Ella no llevaba el anillo. No lo llevaba.

Camino hacia el auto con las manos cerradas, los hombros tensos y el paso firme, casi militar. No corro. Nunca corro. La prisa es una debilidad que otros se permiten.

Enzo me espera al volante. No pregunta nada. Me abre la puerta trasera y asiente apenas con la cabeza. Me conoce lo suficiente como para leer el lenguaje de mi cuerpo. Sabe que hoy no hay bromas. Sabe que cualquier palabra mal puesta puede convertirse en una chispa.

Me siento. Cierro la puerta con una fuerza contenida, calculada. El auto arranca. Dejo que el silencio me devore durante unos

segundos.

No era el anillo. Era lo que significaba.

El compromiso aún no es público. Todavía hay margen para maniobrar, para moldear la narrativa, para decidir cómo se cuenta esta historia al mundo. Pero Stella no entiende. O peor: entiende y cree que puede desafiarlo.

No comprende que en mi mundo no hay espacio para las medias tintas. No hay “después”.

No hay “en privado”.

Yo no negocio con la debilidad.

Saco el teléfono y marco un número. Claudio. Mi asistente personal.

Eficiente. Discreto. Lo suficientemente inteligente como para no hacer preguntas innecesarias… y lo suficientemente leal como para ejecutar órdenes sin dudar.

—Señor Alberti —responde al segundo tono, como siempre.

—Quiero que reserves el mejor lugar de la ciudad —digo, sin rodeos. —Quiero hacer oficial el compromiso. A más tardar en dos días.

Del otro lado no hay sorpresa. Solo atención.

—Quiero que todos con quienes hacemos trato reciban la invitación. Socios, aliados, contactos estratégicos. Quiero a los medios. A los adecuados. —Hago una pausa mínima.— Que todos sepan que una Harrington será mi prometida. No escatimes en gastos.

—Entendido, señor —responde. —Me encargo de todo.

Cuelgo sin despedirme.

Volteo la cabeza y encuentro la mirada de Enzo reflejada en el retrovisor. Esboza una sonrisa ladeada, esa que usa cuando algo le divierte más de la cuenta.

—Llevas unas horas comprometido y la chica ya te hizo enojar —dice, con un tono que roza la burla. — ¿Quieres contarme? Te dije que no era buena idea venir de visita a su trabajo.

No respondo. No estoy de humor.

—Solo quería que me viera —digo al fin, con la voz baja. —Que supiera que estoy cerca. Que esto ya es real. Pero la malcriada se atrevió a quitarse el anillo.

Aprieto la mandíbula.

—Eso es como negarme.

Enzo suelta una risa breve.

—¿Por eso estás así? —pregunta. —Supongo que sabes que los médicos no usan joyería. Y menos una cirujana como ella.

Sigo callado.

Entiendo lo que dice. No soy idiota. Pero Stella no estaba en quirófano.

Estaba de pie frente a mí. Con la mano desnuda. Con la mirada firme. Como si el anillo fuera opcional. Como si yo lo fuera.

—Parece que tendrás un matrimonio muy interesante —añade Enzo, todavía divertido.

No respondo.

Miro por la ventana. El hospital se aleja poco a poco, convirtiéndose en un bloque más de concreto y cristal, uno más entre tantos edificios que he comprado, financiado o destruido.

No es solo por el anillo. Es por su mirada cuando me vio.

Vacía.

No asustada. No nerviosa.

Vacía.

Como si todo lo que acabamos de firmar no significara nada. Como si pudiera compartimentar mi existencia y esconderla bajo una bata blanca.

¿Pensaba que esto sería una sombra? ¿Algo que pudiera guardarse en un cajón junto con el estetoscopio?

No, mi pequeño canario. No te vas a esconder. No te vas a escapar. Tú no.

Me recuesto apenas en el asiento y cierro los ojos un instante. Y entonces, como un aguijón tardío, el recuerdo me atraviesa.

Ese médico.

El que nos observaba desde el pasillo. El que no apartó la mirada cuando entré. El que parecía demasiado atento a cada uno de sus movimientos. No era curiosidad profesional. Era otra cosa.

Interés. Protección. Reconocimiento.

Abro los ojos lentamente.

Mis dedos se cierran.

—Enzo —digo, sin mirarlo. —Averigua con quienes se ha relacionado Stella estos últimos años. Si hay o hubo alguien especial en su vida.

La sonrisa de Enzo desaparece.

—¿Quieres un informe?

—Quiero todo —respondo. —Nombre. Historial. Vínculos. Y si es lo suficientemente estúpido como para creer que tiene algún derecho sobre ella… quiero saberlo antes de que lo intente.

Enzo asiente.

—Entendido.

El auto avanza en silencio.

Y mientras la ciudad sigue su ritmo indiferente, una certeza se asienta en mi pecho con un peso incómodo, nuevo, peligroso:

Stella Harrington no es una pieza dócil.

Y si cree que puede mantener dos mundos separados… va a aprender, muy pronto, que yo no comparto lo que es mío.