**BIANCO**
El cristal de la copa chocó contra la botella con un sonido seco, casi tan roto como mi propio juicio. Me serví el vino tinto con mano temblorosa, llenándola hasta el borde, necesitando que el alcohol me quemara la garganta para silenciar los gritos de mi memoria. Con la otra mano, saqué del cajón de mi escritorio una fotografía vieja, de bordes gastados, que rara vez me atrevía a mirar.
Allí estaba ella. Paola. Mi madre.
Era hermosa, con una elegancia natural que Mía Paola había heredado de forma casi cruel. En la foto sonreía, ajena al destino que la esperaba en una carretera secundaria, lejos de la protección de los muros de nuestro apellido. Apenas era un niño cuando la perdí, pero el vacío que dejó fue tan inmenso que terminó convirtiéndose en el cimiento de todo lo q
