El aire helado de los Alpes suizos nos golpeó con la fuerza de un puñetazo, un contraste brutal con el calor sofocante del búnker recién sellado. Corrimos por la ladera de la montaña, la nieve virgen crujiendo bajo nuestros pies descalzos. La voz de Gregory Sterling, el fantasma que se negaba a morir, seguía taladrando mi mente. No éramos fugitivos; éramos peones en la última jugada de un hombre que controlaba el juego desde la tumba que nunca ocupó.
Max corría delante de mí, sus músculos tensos por la adrenalina. Vestía solo un par de vaqueros y una sudadera oscura; yo llevaba mi mono de trabajo de la bóveda, que ofrecía nula protección contra la nevada que comenzaba a caer.
—¡Tenemos que llegar al valle! —gritó Max sobre el viento, sin disminuir la velocidad—. Hay un sendero de caza
