La nena de papi.

Cuando me comprometí con Mary hace dos años, ni siquiera sabía que ella TENÍA una hija, mucho menos dos: dos adolescentes gemelas que eventualmente vendrían a vivir con nosotros y tendrían sexo conmigo todos los días debajo de las narices de su madre. La primera vez que oí hablar de las niñas, Evie y Jenna, fue justo antes de nuestra boda. Mary y yo estábamos en un restaurante cenando juntos y repasando los últimos detalles de la recepción, cuando me contó que acababa de enterarse de que ninguna de sus hijas podría asistir a la boda. Casi escupo mi té helado. —¿Hijas? —pregunté—. ¿Qué hijas? Resultó que Mary tenía gemelas de su primer matrimonio. Tras un divorcio amistoso hace varios años, su ex consiguió trabajo en una compañía petrolera en Indonesia. Las ventajas del trabajo —alojamiento gratuito y educación privada gratuita en un colegio de élite de habla inglesa para extranjeros e hijos de diplomáticos— eran tan atractivas que tanto la madre como el padre coincidieron en que lo sensato era que él se hiciera cargo de las niñas, que entonces tenían diez años. Mary solo había visto a sus hijas un par de veces en los años transcurridos desde entonces. El problema no era que su ex se opusiera a las visitas ni nada por el estilo. Era simplemente que el gasto y los problemas logísticos de enviar a las niñas en vuelos transoceánicos de varias etapas dificultaban las visitas, casi imposibilitándolas. Cuando llegó el momento de nuestra boda, las chicas, que entonces tenían dieciséis años, dijeron que se sentían incómodas viajando solas al otro lado del mundo, y además, tenían exámenes parciales o algo así, no recuerdo qué. Mary no hablaba mucho de sus hijas. Cuando llegaban a algún momento importante —sus decimosextos cumpleaños o cuando Evie ganaba un premio académico—, Mary hablaba con entusiasmo de ellas, de lo queridas que eran para ella, de lo perfectas y angelicales que eran, de lo maravilloso que era ser madre. Pero, francamente, me parecía que la maternidad había muerto en algún momento durante los nueve años que madre e hijas llevaban separadas. Me daba la impresión de que, más allá de los cumpleaños y las Navidades, las niñas apenas la contactaban. No eran activas en f*******: ni en ninguna otra red social, así que Mary ni siquiera tenía ese mínimo contacto con ellas. Así que pueden imaginarse que estaba un poco menos emocionado que Mary cuando supimos que las chicas, que ahora tenían diecinueve años, planeaban regresar a Estados Unidos y querían vivir con su madre y conmigo. Ambas habían sido aceptadas en la universidad local, y tenía sentido que, para minimizar los gastos, vivieran con nosotros en lugar de que ambos padres tuvieran que pagar la residencia o el apartamento. El plan era que las chicas llegaran por separado. Asistían a diferentes escuelas secundarias en Indonesia. El trimestre de Jenna terminó justo a tiempo para que pudiera asistir al semestre de otoño en Estados Unidos, pero el de Evie se desfasó varias semanas, lo que significaba que no podría unirse a nosotros hasta después del Día de Acción de Gracias. A pesar de los problemas de agenda, Mary estaba encantada de que sus adorables hijitas volvieran a vivir con ella después de tantos años. Creo que inconscientemente todavía las veía como si tuvieran diez años, y cuando hablaba de ellas, hablaba de ir juntas al cine, comprarles dulces o cocinarles sus comidas favoritas. Se imaginaba haciendo actividades con ellas apropiadas para niños pequeños, no para estudiantes universitarias de primer año. En algún lugar de la casa, Mary guardaba fotos actualizadas de Evie y Jenna que las niñas le enviaban diligentemente cada año, esas típicas fotos escolares que abundan en los cajones de los padres. En las fotos, ambas lucían alegres y bien arregladas: Jenna llevaba un vestido n***o que contrastaba con su cabello rubio natural, y Evie llevaba la blusa blanca y la falda verde a cuadros del uniforme de la escuela misionera a la que asistía. Pero esas fotos modernas estaban guardadas en algún cajón. La foto de nuestra repisa, la que Mary miraba a diario, era una de ella y las niñas tomada años antes, antes incluso de que entraran en la pubertad. Cuando Jenna apareció, fue aún peor de lo que esperaba. Al sonar el timbre, Mary corrió a la puerta y la abrió de par en par. En su mente, creo que vio una versión vivaz, bien arreglada y un poco más grande de la pequeña niña rubia de diez años que recordaba. Vi algo diferente. Al abrirse la puerta, vi a una chica gótica de diecinueve años vestida con una camiseta negra ajustada y pantalones negros ceñidos con rotos estratégicamente colocados en las rodillas y los muslos. Su lápiz labial rojo era tan oscuro que casi parecía n***o. Su cabello rubio estaba teñido de n***o azabache. La mueca de desprecio en su rostro habría matado a una ardilla a diez pasos. —Hola, mamá —dijo con la voz cargada de veneno. Me miró y sonrió, con esa sonrisa que dan los niños poseídos por Satanás en las películas de terror—. ¿Y tú eres mi nuevo papá? Debo decir que, objetivamente hablando, Jenna era increíblemente atractiva. Pero para sentir atracción por ella, habría tenido que usar cloroformo para quitarle esa mueca de desprecio. Era más de una cabeza más baja que yo, quizá un metro sesenta y cinco, y aunque era menuda, seguía teniendo unas curvas increíbles. Tenía la cintura estrecha y sus caderas ligeramente acampanadas le daban una figura de reloj de arena perfecta. Pero sobre todo, lo que me llamó la atención fueron sus tetas. Sus enormes y malditas tetas. Mary era una mujer con un busto enorme, con una talla 36DD, pero los pechos de Jenna los hacían parecer ordinarios. Más tarde supe que Jenna usaba una talla 32F, y puedo decir, por observación personal, que sus tetas desbordaban incluso ese sujetador de un tamaño prodigioso. En conjunto, Jenna presentaba un conjunto increíble. Pequeña, delgada y tetona, de piel blanca y pálida, un trasero perfectamente redondo y firme que le encantaba presumir, una boca ancha y expresiva, ojos gris pizarra y un sensual cabello teñido de n***o que casi te daban ganas de tirar su pequeño cuerpo al suelo y empezar a follarla. La ropa que vestía era tan ajustada que se le veía la punta de su camello y los pezones asomando a través del sujetador y la camiseta ajustada. Y aun así, era casi lo contrario de atractiva. La hostilidad en su voz al saludarnos nos desagradó muchísimo. Y la mueca de desprecio que logró incluir al llamarme "papá" fue claramente un insulto deliberado. Miré a Mary para ver su reacción, pero era obvio que mi esposa no había captado las olas de hostilidad que emanaban de su hija. En parte, por supuesto, se debía a esa ceguera que ya he descrito. María estaba tan contenta con el regreso de su hija que no veía nada negativo. Pero había más que eso. Poco antes de casarnos, Mary me confesó que los médicos le habían diagnosticado síndrome de Asperger, algo de lo que yo nunca había oído hablar. Al parecer, era una de esas situaciones en las que los médicos tenían un nombre y una descripción del problema, pero no sabían de cura ni de cómo tratarlo. ¿De qué sirve diagnosticar a alguien si no se puede hacer nada al respecto? Las personas con Asperger tienden a ser malas con las personas. Pueden ser muy buenas con los problemas mecánicos o las matemáticas, pero no tienen ni idea de cómo tratar con sus semejantes. De hecho, en lugar de llamarlo como un tipo llamado Asperger, habría sido mejor llamarlo Trastorno de Desorientación Social. Las personas con Trastorno de Desorientación Social son las que saben el nombre y la biografía de todos los personajes de Star Wars, pero no reconocen la cara de su vecino de al lado. Son una gran compañía cuando necesitas montar muebles de Ikea, pero cuando por fin consiguen una cita con una chica, la aburren con una descripción detallada de su última lista de deseos de hardware. Son el tipo de personas que pueden describir todos los alérgenos de una alfombra de pelo largo, pero se olvidan del cumpleaños de su hermana todos los años. Son muy buenos en los concursos de preguntas y respuestas. De hecho, conocí a Mary en un concurso de preguntas y respuestas de Star Trek en un bar (ella ganó el primer premio, mientras que yo quedé sexto), pero esa es otra historia para otro momento.