Millonario Bastardo

AUDICIÓN RYAN Abril 2020 No tengo por qué estar aquí. No necesito hacerlo. Ni uno más. Tengo más que suficiente con qué trabajar. Debería terminarlo ahora. Es lo que me he estado diciendo durante meses. Mierda, ¿a quién engaño? Nunca será suficiente. Tiene que pagar por lo que ha hecho con absolutamente todo lo que pueda quitarle. Además, tengo las agallas suficientes para admitir que se ha convertido en una euforia. La gratificación retrasada es parte del juego. Es una adicción. En mi hastiado mundo, donde todo me llega en un abrir y cerrar de ojos, esos momentos de euforia arriesgados son para atesorarlos. Desaparecerán en un abrir y cerrar de ojos. Como todos los demás placeres de mi vida. Miro mi reloj. 17:58 horas. Me levanto del sofá, camino por el amplio pasillo y entro en la habitación vacía. No está completamente vacía, pero bien podría estarlo. No me he molestado en decorarla desde que la compré hace seis meses, cuando terminé mi estancia en Boston y volví a Nueva York. Es como si mi subconsciente supiera que la necesitaría precisamente para esto. En medio de la habitación, tomo el control remoto de la mesa y presiono el botón de encendido. Tres pantallas se encienden. Me siento en la silla de cuero que había colocado antes. Tres rostros me miran fijamente. La oscuridad y el espejo impiden que me vean con claridad. Incluso si lo hacen, mi máscara sigue en su lugar. Mi ropa negra y mis guantes de cuero se encargan del resto de mi disfraz. El anonimato es clave. Soy demasiado conocido como para que cualquier otra cosa sea aceptable. O al menos, aceptable por ahora. ¿Quién sabe qué pasará dentro de un mes o dos? Cada día lucho contra mi impulso. Quizás mañana me despierte y decida que ha llegado el momento de ceder y revelar mi plan. No me avergüenza tomar este camino para lograr lo que quiero. Ni mucho menos. De hecho, destruirme en el proceso es precisamente lo que busco. Quiero que no quede absolutamente nada que sostener ni redimir al terminar. Por ahora, sin embargo, mi papel público es fundamental en mi gran plan. Y como mis pecados ya son numerosos, no tengo reparos en añadirles vanidad y admitir que amo mi otra vida. Mantener mi identidad en secreto aumenta la emoción. Para mí, lo importante es la emoción. Sin ella, me arriesgo a sucumbir prematuramente al abismo oscuro. El abismo que mi psiquiatra me advierte constantemente que estoy besando. Ella cree que es una revelación, esa pequeña noticia que me dejó caer hace tres años. Lo que no sabe es que he estado mirando ese abismo desde que tenía quince años. Lo he mirado durante tanto tiempo que se ha fusionado conmigo. Somos uno. Aún no hemos bailado nuestro último baile, pero es solo cuestión de tiempo. Tengo veintiocho años. No viviré para ver los treinta. Es una inevitabilidad inmutable, por eso disfruto de mis placeres donde puedo. —Cada una tiene un guión delante. Cuando les diga, léanlo en voz alta. Tú empieza, Pandora —Uso un distorsionador de voz porque mi voz natural tiene una ronquera distintiva que podría delatarme. Por ser quien soy, me han puesto cámaras delante de la cara más veces que he tenido sexo. Y eso es mucho decir. Pandora —nombre idiota— se ríe entre dientes, y sus rizos dorados se balancean en un gesto de asentimiento entusiasta. Reprimo un gruñido de irritación y la relego a la lista de "quizás". —¿Puedo sentir? —dijo él. Ella se ríe de nuevo. Diez segundos después, la coloco firmemente en la lista de prohibido y presiono el intercomunicador. La acompañan afuera y miro a la siguiente chica. La pelirroja mira fijamente a la cámara, con la boca llena curvada como si hubiera nacido para chupártela. Admito que la luz le sienta mejor, pero sus ojos están demasiado abiertos. Demasiado verdes. Ajusto la cámara y la observo con atención. —¿De qué color son tus ojos? Y no me digas que son verdes. Puedo ver los bordes de tus lentes de contacto. Ella se sonroja. —Eh... son grises. Reviso las notas en mi tableta. —Señorita, ¿ese también es tu nombre real? Ella asiente con entusiasmo. —¿Has leído el informe? —Eh... sí —responde, con la voz apagada, casi interrogativa. Esta vez sí que es débil. —¿Qué decía sobre mentir? La expresión de "te la mamo" desaparece. —Solo son lentes de contacto. —Se inclina hacia adelante, casi destrozando la cámara con sus dobles D—. Toma, puedo quitártelos… —No, no te molestes. Tu entrevista ha terminado. Vete ya, por favor —ordeno con mi mejor voz, sin ser psicópata, y vuelvo a pulsar el intercomunicador. Puede que esté un poco trastornado, según algún espectro del que mi psiquiatra no para de insistir, pero mamá, que Dios la bendiga, me enseñó a ser un caballero. Mamá es ahora comida de gusanos, pero eso no es motivo para no honrarla con un toque de cortesía. Los labios de Missy se fruncen y luego se separan, como si estuviera a punto de defender su caso. El corpulento guardia que entra en la habitación y le da una palmada en el hombro la convence de que sus palabras han perdido sentido. Paso a la última pantalla. Tiene la mirada baja. Sus pestañas son tan largas que me hacen preguntarme si tengo otra falsificación entre manos. Suspiro y luego observo el resto de su rostro. Sin maquillaje, o casi sin él si se esforzó. Sus labios son carnosos, ligeramente pintados. Uso los controles del control remoto para ampliar la imagen. Tiene un pequeño lunar en el lado izquierdo de la cara, justo encima del labio superior. No es falso. Me alejo y examino el resto de su cuerpo. Su camiseta gris está desgastada hasta el punto de estar raída, y sus clavículas son demasiado pronunciadas. La desnutrición no sería del agrado de todos, pero ese problema se puede solucionar fácilmente. A diferencia del material anterior del que seleccioné a mis sujetos anteriores, no parece de las que van a clubes b**m. Por un segundo, me pregunto de dónde sacaron esta foto mis anuncios cuidadosamente colocados. Bajo la camiseta, su pecho sube y baja con una respiración regular, aunque el pulso que le martillea la garganta la delata. Me concentro en el pulso. La piel que lo recubre es suave, casi sedosa, con tenues mechones de pelo rubio caramelo que la adornan. Hay algo en ella que me atrae hasta el borde del asiento. Me gusta su aparente compostura. La mayoría de la gente se inquieta bajo el resplandor de una cámara. Mi mirada se dirige a su biografía esqueletizada. «Suerte».