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Por Rodrigo Álvarez
Eran las 6:41 de la tarde cuando el sol se colaba entre los zinc del callejón.
La calle frente a casa tenía los mismos baches de siempre, el colmadito de don Chepe estaba abierto, y la misma señora del segundo gritaba por teléfono como todas las tardes.
Todo seguía igual.
Menos yo.
Conduje despacio, el corazón me latía como si tuviera quince.
La llave del nuevo hogar pesaba en el bolsillo de mi camisa.
Cuando abrí la puerta de la casa vieja, el olor a arroz recién hecho me apuñaló la memoria.
Mi madre estaba en la cocina, con su bata floreada, revolviendo el arroz con leche.
Rebeca tenía a la niña dormida sobre el pecho, sudadita, pero tranquila.
—Rodrigo… —dijo doña Ramona al verme—. ¿Tan temprano?
—Hoy salí antes.
Vine a buscarla.
Ella frunció el ceñ
