Una madre para los hijos del Mafioso

Artyom Belov ​París es una ciudad que se vende como el epítome del romance, pero para mí, no es más que un tablero de ajedrez lleno de piezas pretenciosas. Es mi última noche aquí y el aire gélido de la capital francesa golpea mi rostro mientras camino hacia un bar discreto en una de las callejuelas menos transitadas. Necesito silencio antes de regresar al caos de Moscú. ​Siento los pasos rítmicos de Viktor detrás de mí. Mi mano derecha es como una sombra eficiente, letal y, a veces, portador de noticias que preferiría no escuchar. ​— Artyom —su voz rompe el murmullo del viento—. Los niños están bien, pero ansiosos. La última niñera llamó hace una hora. Dice que Mijaíl se niega a comer y que Lev ha roto otro jarrón. Se ha encerrado en su habitación llorando. Dice que no puede más, que renuncia en cuanto aterricemos. ​Solté un suspiro pesado, una mezcla de irritación y cansancio que se instaló en mi pecho. Mis hijos. Dos pequeños demonios de tres y cuatro años que parecían haber heredado no solo mi sangre, sino mi desprecio por la autoridad débil. No parecían llevarse bien con nadie, y la idea de volver a Moscú para entrevistar a otra docena de mujeres incompetentes me irritaba profundamente. Necesitaba una mujer que no les tuviera miedo, pero hasta ahora, todas se quebraban ante la primera mirada gélida de Mijaíl o el primer berrinche de Lev. ​— Págale el doble y dile que se largue antes de que yo llegue —ordené sin mirar atrás—. No quiero ver su cara de derrota cuando pise la mansión. ​Entré al bar. Era un lugar oscuro, con olor a madera antigua y tabaco caro. Perfecto. Viktor se quedó a una distancia prudencial, moviéndose hacia una esquina para hablar por su radio. Aquí nadie sabía quién era yo. No era el "Vory" Belov, el hombre que controlaba rutas de suministro desde Vladivostok hasta Berlín. Aquí, solo era un hombre con un traje demasiado caro y una paciencia demasiado corta. ​Caminé hacia la barra. Mis ojos, acostumbrados a buscar amenazas en la penumbra, se detuvieron de inmediato en una figura que parecía desentonar con la atmósfera cínica del lugar. ​Era una mujer. Estaba sentada sola, con los hombros ligeramente caídos. Se veía derrotada, como si el peso del mundo se hubiera posado sobre sus clavículas, pero incluso en esa vulnerabilidad, emanaba una elegancia natural que me dejó sin aliento por un segundo. Tenía el cabello n***o, corto, apenas rozándole los hombros, y una piel que parecía hecha de porcelana fina. ​Me acerqué. No soy un hombre que pide permiso. ​— Un trago para la dama. Lo que sea que esté tomando, y un whisky doble para mí, sin hielo —le dije al barman mientras me sentaba a su lado. ​Ella se tensó ligeramente y giró el rostro. Fue entonces cuando los vi: ojos color miel. Un ámbar profundo y cálido que contrastaba con la frialdad de mi propia mirada azul. Era hermosa, con una belleza que no necesitaba maquillaje ni artificios. ​— No suelo aceptar tragos de extraños —dijo con una voz suave, pero firme. Tenía un acento parisino que sonaba como una caricia. ​— Yo tampoco suelo ofrecerlos —respondí, sosteniendo su mirada—. Pero pareces necesitarlo. Y yo también. ​Ella bajó la guardia por un instante, observando el corte de mi abrigo y la seriedad de mi expresión. Luego, soltó una pequeña carcajada, un sonido musical que pareció vibrar en mis huesos, hipnotizándome de una forma que no esperaba. ​— Tiene razón —admitió ella—. Necesito más de uno. Probablemente toda la botella. ​— Entonces estamos en la misma sintonía —sonreí. Fue una sonrisa genuina, algo raro en mí—. Mi día ha sido... complicado. ​— El mío ha sido una vida entera de complicaciones —replicó ella, tomando un sorbo del licor que el barman le acababa de servir. ​A lo lejos, vi a Viktor hablando por su radio, dándome la espalda deliberadamente. Él sabía que cuando encontraba algo que me interesaba, lo mejor era desaparecer en el paisaje. La miré de nuevo. Era tan joven, quizá unos veintidós años, pero había una fatiga en sus ojos que pertenecía a alguien mucho mayor. ​— Eres la mujer más hermosa que ha pisado este bar, y probablemente este distrito —le dije. No era un halago vacío era una observación táctica. ​Ella se sonrojó, un tinte carmesí subiendo por su cuello hasta sus mejillas. Esa reacción, tan honesta y pura, encendió algo en mi vientre. La música en el lugar cambió a un ritmo más lento, más denso.​— Baila conmigo —le pedí, extendiendo mi mano. ​Ella dudó, mirando la pequeña pista donde otras parejas se movían bajo luces tenues. Luego, como si decidiera que no tenía nada más que perder esa noche, puso su mano sobre la mía. Su piel estaba tibia. ​Apenas nuestros cuerpos se unieron en la pista, sentí la tensión estallar entre nosotros. Era más baja que yo, obligándola a inclinar la cabeza hacia atrás para mirarme. Sus ojos miel estaban fijos en los míos. Se movía con una sensualidad natural, pegando sus caderas a las mías de una forma que me hizo tensar la mandíbula. Podía oler su perfume: flores blancas y algo cítrico. ​Llevé mi mano a su rostro, acariciando su mejilla con el pulgar. Ella detuvo su baile, su respiración se volvió errática. No esperé más. Me incliné y la besé. Sabía a cerezas y alcohol fuerte. Fue un beso exigente, reclamando algo que ni siquiera sabía que quería. Ella correspondió con una urgencia que me sorprendió, sus manos enredándose en mi cabello castaño. ​La tomé de la mano y la guié hacia la salida. Por un segundo, vi la duda en sus ojos al ver mi auto de lujo estacionado afuera, con Viktor abriendo la puerta en silencio. Pero la atracción era un imán demasiado fuerte. Subió. Manejé yo mismo hasta mi hotel, un trayecto corto que se sintió eterno debido al deseo que quemaba el aire dentro del vehículo. ​Apenas las puertas del ascensor se cerraron, la acorralé contra la pared de acero. Mis manos buscaron su cintura mientras mis labios devoraban los suyos. Ella gimió contra mi boca, un sonido que me hizo perder el control. Sus manos tiraban de mi solapa, buscándome. Cuando el ascensor se abrió en mi piso, la llevé casi a rastras hasta la suite. ​Dentro de la habitación, la penumbra de París entraba por los ventanales. La desnudé con una mezcla de rudeza y reverencia. Su cuerpo era perfecto, esbelto y firme. Cuando ella me quitó la camisa y el pantalón, sus dedos temblaron ligeramente al ver las cicatrices que marcaban mi espalda y torso, pero no se alejó. ​La empujé suavemente hacia la cama grande de sábanas de seda. Me posicioné entre sus piernas, admirando el contraste de mi piel contra la suya. Comencé a besar su cuerpo, bajando por su cuello, sus pechos firmes, hasta llegar a su vientre. ​Bajé más, ignorando sus protestas débiles, hasta que encontré su clítoris con mis dedos y luego con mi lengua. Ella arqueó la espalda, sus manos enterrándose en las sábanas. La traté como si fuera el último tesoro sobre la tierra, llevándola al borde una y otra vez hasta que sus muslos temblaron. ​Cuando ya no pude aguantar más, me posicioné y la penetré de una sola estocada profunda. Ella soltó un grito que fue mitad placer y mitad sorpresa, envolviendo sus piernas alrededor de mi cintura. Me moví dentro de ella con una cadencia salvaje, perdiendo mi máscara de frialdad. Cada vez que mis ojos azules se encontraban con sus ojos miel nublados por el éxtasis, sentía que estaba reclamando no solo su cuerpo, sino algo más profundo. ​— Mírame —le ordené, aumentando el ritmo. ​Ella me miró, y en ese clímax compartido, ambos llegamos al orgasmo con una intensidad que me dejó vacío y lleno al mismo tiempo. ​Después, el silencio regresó a la habitación. Ella se veía avergonzada, una timidez repentina que la hizo levantarse rápidamente. Tomó una de las sábanas para cubrir su desnudez, a pesar de que yo ya había explorado cada rincón de su piel, y caminó hacia el baño sin decir una palabra. ​Me quedé acostado, disfrutando de la vista de su espalda antes de que cerrara la puerta. Qué mujer tan increíble. Qué hallazgo tan inesperado. ​Mi teléfono vibró en la mesa de noche. Lo tomé, esperando otra queja de Viktor sobre mis hijos. Pero era un archivo comprimido. Un informe detallado. ​Viktor había hecho su trabajo. Había investigado a la mujer con la que acababa de compartir mi cama mientras subíamos por el ascensor. ​Abrí el archivo y sentí que mi sangre se congelaba. ​Nombre: Khloé Beaumont. Edad: 22 años. Estado: Única sobreviviente de la masacre de la familia Beaumont en Lyon hace seis meses. Nota de inteligencia: Se cree que fue testigo clave del asesinato de su padre. Hay una orden activa en el mercado n***o europeo. Su cabeza tiene precio. Los sicarios responsables del primer ataque la buscan para terminar el trabajo. Actualmente bajo perfil en París, trabajando en empleos temporales. ​Cerré el teléfono y miré hacia la puerta del baño. Escuché el sonido del agua correr. ​Khloé Beaumont no era solo una mujer hermosa. Era una sobreviviente. Alguien que sabía lo que era el miedo, la muerte y la pérdida. Alguien que, al igual que yo, vivía en las sombras, aunque por razones diferentes. ​Una sonrisa lenta y peligrosa se dibujó en mi rostro. Mijaíl y Lev necesitaban una niñera que no tuviera miedo a la oscuridad. Y Khloé... Khloé necesitaba un lugar donde nadie pudiera tocarla. ​Un lugar como mi mansión en Moscú. Un lugar como mis brazos. ​Me levanté de la cama, caminando hacia la puerta del baño. Ella pensaba que esto había sido una aventura de una noche. No tenía idea de que acababa de encontrar al único hombre en el mundo capaz de protegerla, y al único lo suficientemente despiadado como para no dejarla ir jamás.