El silencio de esa casa había cambiado de textura.
Ya no era solo pesado. Era hostil.
Cada pared parecía escuchar, cada sombra parecía juzgarme. Caminaba despacio por los pasillos, con la espalda recta y las manos frías, vestida con un suéter claro y un pantalón oscuro que Onilda me había dejado sobre la cama. No era ropa mía. Nada lo era ya. Todo allí tenía el olor, el peso y la voluntad de Davide… y al parecer, ahora también la de su madre.
Emma.
No necesitaba verla para sentirla.
Su presencia se filtraba como un veneno lento, invisible, pero constante. Desde que había llegado, la casa parecía inclinarse hacia ella, como si reconociera una autoridad más antigua, más peligrosa que la de su propio hijo.
Fue por accidente.
O eso quise creer.
Me detuve frente al pequeño salón contigu
