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Eran las diez de la noche y el aire dentro de la casa había cambiado. Ya no olía solo a humedad de invierno y a madera vieja; ahora el aroma del pavo horneándose y las especias de Miguel llenaban cada rincón, dándole a nuestro hogar una dignidad que parecía despedirse con honores. Yo me miré al espejo una última vez. Me había puesto otro vestido rojo que Helena me regaló en Dubái. Era una prenda peligrosa: de seda líquida, con un corte que abrazaba mis curvas de una forma que mi madre calificaría de "escandalosa" si no fuera porque venía con el sello de aprobación de una Sterling. Mi cabello rojo, perfectamente peinado, caía sobre mis hombros como una declaración de guerra contra la monotonía de Toronto.
Salí de la habitación sintiendo el roce de la seda contra mis piernas
